ALTOVOLTA

Jacques Brel - Les Bonbons 67

2008-03-03T18:34:00.001+01:00

De una película tan sorprendente y epatante como "Luz silenciosa" no era de extrañar la presencia de esta fabulosa canción del único Jacques Brel, que los protagonistas contemplan como si fueran los primeros atisbos de un mundo exterior a años-luz del suyo (tal vez lo fueran). YouTube tiene abundante material del cantautor belga, incluyendo rarezas en directo y canciones subtituladas al castellano. Su dramatismo en directo y la emoción de algunas letras aún no ha sido superado. Ni lo será, naturalmente.

I remember you well in... Chevalier Hotel

2008-02-18T16:25:00.001+01:00

Nada, ni Jennifer Lopez ni Keira Knighley: el trasero más respingón de Jolibú lo tiene Natalie Portman, con quien acabo de compartir quince minutos sosos pero deliciosos. Le pregunté a tal efecto por "Hotel Chevalier" pero la muy tunante se fue por la tangente. Ay, diablilla... Eso sí, mona, aunque "the rain in Spain stays mainly in the plain", no te pongas sandalitas y vestidito veraniego (con algo debajo, al menos) en pleno febrero, que se te van a helar las enjutas carnes. Bueno, tú te puedes poner o quitar lo que te venga en gana, jamelgaza!

Aperitivo para el all-star: Top 10 Dunks of all time

2008-02-14T19:25:00.001+01:00

Ya calienta motores el all-star de Nueva Orleans y, cómo no, el concurso de mates, con un cartel estupendo donde destaca el increíble Jamario Moon y el muchachote Howard, aparte del saltarín Gay y el eléctrico Green. Para abrir boca, ahí va un decálogo de lujo de algunos de los mejores dunks de la historia. Igual a algunos extraña las bajas posiciones de míticos mates como los de Chambers o Wilkins (para algunos, el mejor), pero el top 3 es incuestionable. No faltan clásicos absolutos como el de Jordan contra Ewing, el "acunar al bebé" del Dr. J o el brutal de Dawkins, ante mucho "in your face" en detrimento del arte. Interesante que la primera posición la ocupe el mate de Carter ante Weiss en las Olimpiadas de Sydney. Lástima que no haya ninguno del más estilista y elegante matador de la historia: Clyde Drexler.

Once - When Your Mind's Made Up

2008-02-12T12:10:00.001+01:00

Aunque, la verdad, mi preferida es ésta.

Once - Falling Slowly

2008-02-12T12:09:00.001+01:00

Queda poquito para los Oscar, y nos disponemos a calentar el ambiente para que esta excelente canción de esta excelente película logre vencer al gigante Disney y su triple candidatura por "Encantada". Ánimo, pelirrojo, tú puedes.

20 AÑOS SIN PISTOL

2008-01-25T20:04:00.001+01:00

Se acaban de cumplir veinte años de la muerte de "Pistol" Pete Maravich, el gran houdini del baloncesto universal. Por supuesto, YouTube está cuajado de excelentes homenajes y retrospectivas de sus malabarismos inigualables, pero me quedo con éste, centrado en su etapa en LSU, donde sus récords aún perduran a nivel nacional. ¿Fue Maravich el mejor jugador en la historia del baloncesto universitario? Yo diría que sí. Enjoy.

BOB DYLAN - A HARD RAIN´S A GONNA FALL

2008-01-04T19:59:00.001+01:00

Ahora que vemos cada dos por tres en la tele la desafinadísima versión del "Bob baturro" para los fastos de la Expo acuática zaragozana esa, no es mal momento de rescatar del baúl de los recuerdos una de las primeras obras maestras de Dylan, que responde a la pregunta de por qué demonios fue nominado al Premio Nobel de Literatura. Pues por esta letra, equiparada al "Aullido" de Ginsberg. Y más cruda y seca que las mojamas, claro.

GAME OVER by PES

2007-12-26T13:47:00.001+01:00

He aquí uno de los mejores cortos animados del año, todo un guiño a los videojuegos viejunos que tanto nos gustan. Insert coin.

Forza Italia

2007-12-05T20:43:00.001+01:00

Muchos fantasean con que el número uno del draft de 2009 sea Ricky Rubio. Otros, o los mismo, con que el primero de 2008 sea "Il Gallo", Danilo Gallinari. Un joya milanesa de diecinueve primaveras que lleva un par de años campando por la Euroliga elegantemente y que está devolviendo al "pallacanestro" su gloria de antaño. Fuerte, tirador letal, penetrador con finta y picardía y un escolta alto de los que tanto gustan en la mejor liga del mundo. Menudo tridente con "El Mago" Bargnani y Belinelli. Forza Italia!

El anunciaco de Scorsese

2007-12-04T13:55:00.001+01:00

Muy bonito en plan Cortina rasgada y tal, pero el comienzo me recuerda muchísimo al gag de Los Simpson en el que Lisa se pierde en el bosque y escucha la música de Psicosis y es una furgoneta con la sección de violín de una orquesta que pasaba por ahí. Se me abren las carnes de pensar en las mutilaciones que sufrirá para su emisión televisiva "mainstream". Ah, y lo del final de Los pájaros es una chorradilla, creo. Esas burbujacas friquis con Demi Moore y Gabino Diego eran mucho.

BE KIND REWIND [trailer]

2007-11-20T19:18:00.001+01:00

No me resisto a colgar este descacharrante trailer de lo último de Michael Gondry ("Olvídate de mí", "La ciencia del sueño"): la historia de un par de memos dependientes de un videoclub que borran todas las cintas y tienen que rodar versiones caseras y gonzas de pelis como Los cazafantasmas, Robocop, 2001 o Los chicos del barrio. Sobredosis de Jack Black más pasado de rosca que nunca. Desde YA es uno de los títulos a desear para el año que viene. Creo que se estrena allá por febrero. Bueno, ya vuelvo a mi versión 2.0...

PASEANDO RICAMENTE POR LA PLAYA

2007-11-13T12:37:00.000+01:00

Hace justo una semana concedí vacaciones a este blog, por causas que desde luego se siguen manteniendo. En este lapso he intentado mejorar Final Fatality, que lo tenía algo abandonado, y también he pensado en cómo podría continuar Alto Volta. Evidentemente, este cierre temporal no ha sido por falta de ganas ni pereza ni crisis de imaginación. Toquemos madera. Así, entre mis ideas más inmediatas está volver a postear por mi santo, el 3 de diciembre, y repetirlo una vez más por semana durante el último mes del año. Será a propósito de los premios Diamante y Batata a lo mejor y peor del cine español y mundial de la temporada, para que no se corte la tradición del año pasado. ¿Y 2008? Pues para el año que viene también tengo un bonito plan: será un post al mes, sobre la segunda semana, pero qué post. Me divierte imaginar que empezaremos un nuevo género en la blogosfera, o algo así. A ver qué tal sale el experimento, yo creo que será algo interesante y creativo. Y, sobre todo, diferente, porque para hablar de cine o libros ya hay otros portales mucho "más mejores", que diría Curiosa. Pues eso es lo que hay. Nuevamente, gracias por vuestos comentarios y apoyos. Sois unos amigos.

2007-11-06T20:18:00.000+01:00

Queridos amigos, he estado varios días sin colgar un post por causas ajenas y propias a mi voluntad. Entre ellas, el incremento de curro en la redacción (y en otras redacciones flotantes), cierta sequía de ideas, y algunos comportamientos relativos al universo blog algo descorazonadores. Por ejemplo, el cierre de El descodificador, uno de mis blogs favoritos, que vuelve a demostrar que ni siquiera en internet hay libertad absoluta (lo de las libertades pequeñas es como lo de la mujer "algo embarazada"). También he notado, en blogs y blogueros colegas y hasta hermanos, cierta paranoia crispadora a la defensiva, incluso a la hora de intentar colgarme algunos muertos o depredadores trolls y aunque en el fondo sea coña, hay que ver, Cortijo, cómo te lo tomas tan a pecho. Y para que no acabe yo igual de paranoico y navajero, prefiero hacer mutis, o tomarme un merecido descanso. Por si fuera poco, estoy inmerso en dos proyectos literarios que absorben las pocas neuronas que me quedan. Quien eche de menos el post casi diario, que repase los 335 que he parido por amor al arte y a los amigos, durante 13 meses. Por supuesto, dejaré esta entrada abierta por si se desarrolla un espontáneo foro-chat (se admiten ligoteos y consultas), donde también tendré cabida intermitente. Igual batimos el récord del mundo del post más comentado, ahora que en un par de días es el Guinness day, o algo así. Y también seguiré visitando los blogs que me interesan y admiro. Lógicamente, (Camino a) Pensacola también se toma un receso. Eso sí, sigo posteando tres veces a la semana en FINAL FATALITY (porque los videojuegos molan y así me los mandan gratis, je, je) y colgando las críticas de cine y columnas de TV en sus webs correspondientes. Esto NO ES una despedida, sino unas vacacioncillas, un tiempo muerto, una pausa para la publicidad y promociones. Me gusta este país que me he fabricado, aunque sea tercermundista y desfasado de nombre. Así que ser felices, ir a la filmoteca más que al cine (y menos que a la biblioteca) y sonreír todo lo que podáis, aunque sea bobamente al ver a esta Mona Lisa gilliamiana. Con Dios (o el otro).

DOS DE LISTAS

2007-11-02T13:03:00.000+01:00

Mis amigos de VANIDAD me piden un par de listas de las 10 mejores pelis españolas y "resto del mundo" del año para su número especial diciembre/enero, donde conmemorarán los quince años que tiene este amor de revista. Pues ahí van mis elegidas, por supuesto bajo criterio personal e intrasferible (sí, Paciente, NO está "Luz de domingo", sorry). Viva la numeración y la listamanía. Buen weekend, amigos.

10 EXTRANJERAS
*La vida de los otros. Para algunos, la mejor película del siglo XXI. Y no te diría yo que no... Prácticamente perfecta.
*Cartas desde Iwo Jima. Eastwood da el broche de oro al heroísmo, el patriotismo y otros lugares comunes.
*Rocky Balboa. Pocas veces había oído aplaudir fanáticamente en un pase de prensa. Todos somos el potro.
*Tristam Shandy. Winterbottom saca petróleo de lo que sea, incluso de una novela bufa de casi imposible adaptación.
*Un funeral de muerte. El espíritu burlón de la Ealing, con un tripi de más. Anda y que le den al McLovin ese. Obligatoria en VO.
*Memorias de Queens. Solo por la escena del reencuentro entre Dito y Laurie ya está colocada entre la creme de la creme.
*Ratatouille. Quizá la única obra maestra del año. Pixar demuestra que sigue siendo el rey. Insuperable.
*Promesas del Este. No tan buena como "Una historia de violencia" pero igualmente brutal. Cronenberg apunta y no suele fallar.
*Inland Empire. Lynch en estado puro. Onírica, fascinante, hipnótica, cabreante, imposible. Aprende, caótico Julito.
*Fast Food Nation. Linklater no baja la guardia con este docudrama sobre los efectos de comer mierda y saberlo. Ojo a Willis.

10 ESPAÑOLAS
*Yo. La gran "tapada" del año. Un fabuloso ejercicio de estilo e identidad que coloca a Rafa Cortés como nombre a seguir.
*Goodbye, América. Divertido y originalísimo documental sobre el abuelete de "Los Monsters". A redescubrir.
*¿Qué tienes debajo del sombrero?. Conmovedora y excelente crónica de un proceso creativo itinerante y mermado. Casi obra maestra.
*Los cronocrímenes. Esperadísima ópera prima de Nacho Vigalondo. Deslumbró en Sitges. Que no tarde su estreno.
*Nocturna. Junto a "Donkey Xote", la muestra de que el cine de animación también se escribe con eñe. Fiel discípulo de Miyazaki.
*Bajo las estrellas. Rookie nacional del año. Amistades y amores limítrofes que rizan varios rizos sin caerse. Grandes San Juan y Suárez.
*El orfanato. La (acsi) mejor (y más rentable) del año. Bayona no inventa nada pero interpreta casi todo más sabiamente que nadie. Menos mal.
*Un buen día lo tiene cualquiera. La reválida más esperada del año o del lustro. Santi Lorenzo da una lección de entrañable miseria cotidiana. Onofre rules.
*La torre de Suso. Quizá no sea nada del otro mundo pero buenas vibraciones y mejor sidra siempre son bienvenidos.
*Rec. Jaume Balagueró y Paco Plaza remontan el vuelo con un filme arriesgado, experimental y muy "regomeyo". Brutal.

EL GOBIERNO DE SUÁREZ

2007-10-31T13:22:00.000+01:00

Hoy se estrena "Oviedo Express" o, lo que es lo mismo, la vuelta al ruedo de un personaje único y necesario de nuestro cine y nuestra literatura: Gonzalo Suárez. Ocho años llevaba sin estrenar y algunos pensaban que ya había enfilado la retirada. Ja. Los viejos rockeros nunca mueren, y si son asturianos ni te cuento. Ya sabemos que este año parten la pana los cineastas casi debutantes, cosa magnífica y la mejor noticia que le podía ocurrir al cine español. Pero no hay que olvidarse de los veteranos, que precisamente ahora entran en la cartelera: Saura, Aranda, Suárez... (y Garci, que es más jovenzuelo pero si no se nos enfada Paciente). Un poco de respeto a las canas. Cuelgo aquí un extracto de la entrevista que saco el viernes en ABC Madrid 360 con el autor de esta película iconoclasta, arriesgada, cómplice, iniciada, literaturizante y algo o mucho irregular. Pero, ¿quién dijo miedo?

"Buena noticia: el creador de las «películas de hierro» ha regresado de su ostracismo igualmente férreo (desde «El portero» no cataba salas comerciales). Un veterano irrenunciable que vuelve a batirse en duelo con sus propias musas y fantasmas en «Oviedo Express», ditirámbico homenaje al teatro y sus actores construido sobre una catastrófica representación teatral de «La Regenta» en el corazón mágico de la capital asturiana. Este viernes, se abre el telón.
–Al principio de su película una cita de Twain nos previene de la tentación de buscar un esqueleto a la historia. ¿Podría ser aplicable también a encasillarla en un género, o un hueco, dentro de la comedia?
–La cita de Mark Twain proviene de «Huckleberry Finn» y no se refiere al argumento sino a la trama en su acepción de engaño y fraude. La he retomado para advertir a los críticos conspicuos de que en la película no hay intencionalidades ocultas. «Oviedo Express» es, en cierta manera, la película mía en la que mejor se ensamblan diferentes géneros y en la que el público lo pasa mejor, sin tener que preocuparse por clasificarla.
–Hace un año y medio editó su DVD «De Aoom al genio tranquilo». ¿Cómo ha sido su regreso al «cine tradicional», ahora que muchos se cuestionan la vida del formato celuloide?
–«El genio tranquilo» fue, treinta y tantos años después, la venganza de «Aoom». Sin el DVD no hubiera sido posible. A mí me gusta mucho ese formato que propicia una relación con el cine parecida a la que se tiene con un libro. Ahora que la permanencia en las salas es tan efímera, el DVD nos permite recuperar películas y ver series en continuidad. Además, es una estimulante opción para rodar con libertad.
Emancipación cinéfila
–¿«Oviedo Express» es una reflexión sobre la vanidad de la profesión de actor, un homenaje a Clarín y su ciudad o sencillamente una historia romántica a tres o más bandas?
–Es posiblemente las tres cosas a la vez y también, y sobre todo, cine que se emancipa de tesis y temáticas para ser visto y disfrutado sin condicionamientos.
–Antes hablaba del hacha de los críticos. ¿Le preocupa cómo será recibida su película, colmada de humor erudito y situaciones rocambolescas, dentro del panorama del cine español, plagado de comedias «como un Torrente»?
–De «Ditirambo» a «Oviedo Express», pasando por «Epílogo» y «Remando al viento», llevo muchos años haciendo películas fuera de los contextos cinematográficos predominantes y he sobrevivido. «Oviedo Express» corresponde a mi estilo y temperamento, pero no estoy en contra de otras maneras de ver y hacer cine. Por el contrario, creo en la premisa de que cada cual se mantenga fiel a sí mismo y cada película sea una nueva aventura para el que la hace y para el que la ve".

Entrevista completa, el próximo viernes en ABC Madrid 360. En sus mejores kioskos.
Y también, en ABC sección espectáculos. Aquí mismito.

Y ESTA NOCHE, ARRANCA LA NBA!

2007-10-30T18:48:00.000+01:00

¿VOLVERÁN LOS VIEJOS BOSTONIANOS

CON SUS TRES MAGNÍFICOS

A REINAR?

PIENSA EN GRANDE, SÍ SEÑOR.

CINEIGÑOTO: SLEEP NO MORE

2007-10-29T19:27:00.000+01:00

Ay, la de veces que nos hemos sentido como Nicolasa Kidman en "Invasión", con la mosca detrás de la oreja pensando que estamos rodeados de presencias inquietantes, marcianas y que se hacen las suecas, las muy ladinas. Pues nuestro amigo José Manuel Serrano Cueto (sin duda, la mayor autoridad en cuanto a cine fantaterrorífico se refiere de este país, y parte del extranjero) pretende arrojar luz y taquígrafos con su reciente y reluciente blog: CINEIGÑOTO. Una web imprescindible para husmear en películas cuya existencia ni sospechábamos. Altamente recomendable. Y, de paso, tampoco viene mal zambullirse en los últimos libros de tan inquieto autor: "Horrormanía", "De monstruos y hombres" y, para completar la trilogía, su breve pero intenso ensayo sobre el gran Vincent Price. Uno de los nuestros este Cueto...

¿TENDRÍA ALGUIEN LA BONDAD DE EXPLICARME QUÉ DIANTRES PASA CON TODO (ASÍ, EN GENERAL)?

2007-10-26T12:57:00.000+02:00

Debe ser que me vuelvo viejuno, como me soltó mi amigo Erri-Berri, o que mi porte adolescente y mi pasado mujeriego me impidieron identificarme con los bichos que salen en "Supersalidos" (factor clave para la idolatría de la que goza esta película, entre determinados sectores, claro). El caso es que hay cosas que no me cuadran: me partí la caja torácica viendo "Un funeral de muerte", aunque abusan un poco del running gag del tripi y hay chistes de cacas, culos blancos y muertos, y casi ronco mientras me tragaba pesadamente "Superbad" de marras.

Sin embargo, compruebo que amigos a los que respeto como críticos me dicen que la del funeral es una birria y la de los tarados con acné, una obra maestro. ¿Esto qué es, licenciado? Mi grado de descolocación llega a un punto límite al comprobar la cantidad de blogs y foros que consideran a McLovin (el alter ego de uno de los protas de "Supersalidos") poco menos que como un dios pagano y amenazan con disfrazarse de él para "jalogüín". ¿Tendré que ver de nuevo este bodriete? ¿Se me habrá escapado su fino humor escatológico y oda a la camaradería crepuscular? No sé qué pensar. Y me temo que consultárselo al gurú de la comedia (Woody Allen) no va a resultar, porque en "El sueño de Casandra" quiere ser Chabrol versión fisch & chips. Qué mala suerte. En fin, a lo mejor practicando con el videojuego de McLovin se me despejan algunas dudas. Qué difícil es todo. ¿O qué?

HAY QUE VER CÓMO SE COME LA OLLA LA GENTE, ¿O QUÉ?

2007-10-24T18:28:00.000+02:00

"Analizando la etiqueta de Coca Cola Zero se encuentra que está llena de símbolos y marcas que llevan a pensar que el encargado de dicho diseño, quiso perpetuar en nuestras memorias aquel suceso. Son muchas coincidencias para no plantearse cuál fue la verdadera intención del creativo.“Coca Cola Zero”. Llama la atención que este tipo de Coca Cola se llame justo como la Zona Zero, nombre que se le dió a la zona donde estaban situadas las torres justo despues del atentado.Otro dato sobresaliente es el diseño de lo que parecen ser las Torres Gemelas cayendo justo después del impacto del avión.Y aún hay más. Al observar la etiqueta se comprueba la existencia de una línea gris, similar a la supuesta estela que dejo tras de sí el avión que se estrelló contra la torre.Para reforzar la imagen del edificio cayendo, existen dos detalles mas: uno de ellos son los edificios que están dibujados justo debajo, y que coinciden con los que eran los edificios adyacentes a las Torres Gemelas, el otro son esos fragmentos que vuelan y que recuerdan a los restos del avión estrellado.Un último detalle que llena de curiosidad es esa silueta negra que esta dentro del edificio, y que parece una figura humana agachada o sentada con las manos en la cabeza. Demasiadas coincidencias para tratarse de un mero diseño publicitario".
Visto en el foro de Muchachada Nui, ese pozo sin fondo de friquidades y genialidoidales.

BESUGOS Y PELOTAS

2007-10-22T18:36:00.000+02:00

-Oye, que tenemos que darle boleto a esta peli, que se estrena en tres semanas...
-A ver, a ver... Huy, "Mr. Woodcock", qué mierda de título.
-Ya te digo, estos yanquis... Por lo visto, va de un profesor de gimnasia cabronazo y tal.
-Ajá. Y salen la roja de la Sarandon y el sapo ese del Billy Bob, que se tiró a la Jolie y Halle Berry.
-Mamonazo...
-Pues les vamos a dar por donde amargan los pepinos. Mira qué foto más maja, parece la del libro ese de Óscar Terol, ¿que no? Le vamos a cascar "Cuestión de pelotas", hala.
-Oye, ¿ese título no está cogido en la tontería esa de peli sobre el balón prisionero o no sé qué?
-Osti tú, es verdad. Bueno, pues le ponemos en pequeñito el "Mr. Woodcock" y a correr. Además, así decimos que está inspirada en "Una pandilla de pelotas", también con el menda este y dirigida por el Linklater, que encima les pone a los modernos.
-Así que además quedamos como unos pedazo de cinéfilos por si algún memo nos critica.
-Xacto.
-Si es que somos unos genios.
-Los putos amos.
-Buah, qué fuerte...
-¿Un cafelito?

Dedicado, con cariño y admiración, a los colegas bloggeros de "70X100"...

UN MARCIANO EN LA CORTE DE LA MTV, EL IPOD Y DEMÁS CACHARRERÍA

2007-10-18T19:09:00.000+02:00

Tras los discos catequistas (o cates a secas) que acompañaron a Dylan en su via crucis de principios de los 80 (quizá sólo se salva de la quema canciones como "In the garden" o la preciosa "Every grain of sand"), al cuasimártir con voz de cello (Sinatra dixit, tócate las narices) se le acaba la tontería, cuelga la cruz y vuelve a ser el mercader del templo. O a intentarlo, porque los tiempos, efectivamente, estaban cambiando y la MTV marcaba el ritmo y el compás. Así que a darle al videoclip se ha dicho: y como Zimmerman es como es, cargó de imágenes bíblicas y de pinturas negras de Goya su primer vídeo (si exceptuamos el mítico "Subterranean homesick blues", claro): "Jokerman", bufonía gruesa que redondea su álbum de "resurrección": "Infields". Subidón en la Billboard y sensación de vuelta al redil. Suspiro. Pero para que nadie piense que Bob se ha vuelto judío y laico de golpe, nada mejor que una campaña de limosna masiva con los macroconciertos Live Aid y Farm Aid. Granjeros o negritos, todo vale.

Pero había algo que no funcionaba, y no solo era su papel en la abominable "Corazones de fuego" ("me gustan las flores, sobre todo los pensamientos") o los patéticos pasos de baile del clip nipón ¡dirigido por Paul Schrader! de "Tight connection to my heart", hit del muy críptico "Empire burlesque" (con el que algunos quisieron ver conexiones con... "El halcón maltés"). A Dylan se le está agotando la batería, por mucho que se ultracarde la pelambrera o se ponga un pendiente de fantasía. Por suerte, amigos como Tom Petty o Sam Shepard acuden al rescate, haciendo girar y girar al venerable cuarentón cual derviche a la deriva. El tour interminable, con paradas y fondas como la australiana (captada en el estupendo documental "Hard to handle" y su maravilloso solo de armónica para un sublime "Knocking" a dos voces) , la californiana (junto a Jerry García) y la comunera, con ese proyecto multidisciplinar llamado Traveling Wilburys (¿dónde estará el volumen 2, eh, listillos?).

Pero sus discos de estudios son cada vez más reguleras, tocando fondo con el medio punk "Down in the groove" y "Under the red sky", con el que entra en los 90. Así las cosas, el mejor invento de esos años fue el arranque de su serie Bootleg, que dura hasta hoy. Los tres primeros volúmenes recogieron rarezas de ayer y de hoy, coronadas con un fantástico "Series of dreams", descarte de su no menos estupendo disco "Oh, Mercy", el mejor de la década (tampoco es mucho decir). Tras un par de trabajos de hondo blues a capella y algunos directos lamentables (el famoso "Leyendas de la guitarra" sevillano y el homenaje a sus 30 años de carrera perpetrado por Columbia, donde faltaron tiralevitas oficiales como Bono y Bruce "Gañán" Springsteen), Bobby nos vuelve a poner el corazón en un puño precisamente por lo pachucho del suyo, que casi le manda al otro barrio en el 97. Contra todo pronóstico, y casi por cabezonería (y una ayudita celestial de Susan Tidad Juanpa II) el menda se reinventa y despacha un discazo de altura: "Time out of mine", que le reporta tres Grammys, tres, y el definitivo endiosamiento por parte de todo quisqui. Hasta le dan un Oscar (que lleva a todos sus conciertos en plan figurita de Santa Hortensia) por canturrear en "Jóvenes prodigiosos" y su nombre empieza a sonar para el Nobel de Literatura. ¿Quién da más? Además, sigue impartiendo magisterio con nuevo material ("Love and theft", su primer disco del siglo XXI, que sale publicado el 11-S, encima), aunque vuelve a demostrar que lo suyo no es el cine con la espantosa "Anónimos", donde ¿actúa? y coguioniza. Pero, nuevamente, lo mejor está por llegar: su amigo Scorsese le hace recordar sus años y travesuras mozas en "No direction home" (que será su séptima entrega de la serie Bootleg, tras algunas magistrales como los directos hippiorros del 1975 y el mítico del 66, el de "¡Judas!"); publica el primer volumen de su autobiografía "Crónicas" y, de postre, logra el número 1 con "Modern times", su último disco de estudio, notable pero tampoco la salvación mística del rock como algunos quisieron ver. Un poquito de por favor. Y en estas estamos hoy día, con su Príncipe de Asturias y su talit hebreo bajo el brazo y una aureola absolutamente inalcanzable para cualquier mortal, exceptuando a Elvis Presley (y porque palmó antes de tiempo, claro). Como colofón, pongamos dos de nuestros peloteos preferidos hacia San Bob:

"Bob Dylan es como Einstein" (Kris Kristofferson).

"Bob Dylan es como Picasso" (Leonard Cohen).

Y, en justa réplica, alguien que le da algo de caña:

"Siempre he pensado que Dylan era un farsante. Desde luego no es un muchachito que canta canciones líricas. Es un oportunista que quiere hacer carrera y sabe muy bien dónde va. Además, es un hipócrita. Nunca he comprendido por qué le gusta a la gente. No sabe cantar" (Truman Capote).

En fin, hasta aquí hemos llegado. Espero que "sus" haya gustado o entretenido. Es difícil ponerse objetivo y reflexivo ante un tótem absoluto como Bob Dylan, pero lo hemos intentado.

"Yo sólo soy Bob Dylan cuando tengo que ser Bob Dylan. La mayor parte del tiempo quiero ser yo mismo. Bob Dylan nunca piensa sobre Bob Dylan. Yo no pienso en mí mismo como Bob Dylan. Es como dijo Rimbaud: Yo soy el otro"

Bob Dylan (o quien rayos sea, 1985)

SUMMA Y SIGUE CON TÍO BOB

2007-10-16T12:14:00.000+02:00

Llegan los purpurinos 70 y, para muchos, Bob Dylan se había convertido en un forúnculo en el ojete. Sus álbumes eran cada vez más mediocres y ramplones ("Self portrait" podría ser el peor de su discografía si no existieran los extraños años 80), las cifras solo se mantenían a fuerza de recopilatorios, los sueños de los 60 estaban bajo cero, la gente empezaba a hartarse de Vietnam como para que se lo recordaran con rimas de millonarios, y algunos "enemigos" del ex gurú (como el gordo W., que sus buenos bolos hizo en la época) le empezaban a acusar de traficante de armas, a lo que él respondió escribiendo una canción llamada "Mozambique", que por algo es el único país del mundo con un rifle kalashnikov en su bandera. Véase:

Pero eso sería unos años más tarde. Porque el problema lo tenía en casa el amigo: su matrimonio con Sarah estaba tiritando, ella le acusaba a él de pasotismo paternal y él a ella de hacer papilla con marihuana a sus retoños. Si llega a existir "Tómbola" o "¿Dónde estás corazón?", se forran. Por algo en el festival de la isla de Wight estaba casi con la lágrima de estalactita. Que uno es judío pero humano. Así que el chico tiró por la calle de en medio y se metió a actor con Peckimpah (ese personajillo de Alias, nuevo jugueteo de identidades cruzadas) y despachó uno de sus grandes éxitos: "Llamando a las puertas del cielo". Vaya, a ver si el viejo Bob va a resultar un superventas... curiosamente, ahí fue cuando empezó el auténtico culto al dólar, digo al poeta. Para despistar, Dylan fichó fugazmente por una disquera independiente (Elektra) y, con ayuda de The Band (¿qué hubiese sido de la carrera de Dylan sin The Band? No hay más que ver "El último valz" para caer en la cuenta de la total dependencia mutua) publicó algunos de sus mejores trabajos de su vida. En concreto, mis preferidos: "Planet Waves" (fabuloso sonido, rock puro y sideral, letras por siempre jóvenes), el poderosísimo directo "Before the flood" y "Blood on the tracks", otra obra maestra con las mejores letras de Dylan (porque, seamos sinceros, en los 60 se "limitaba" a engarzar versos deslumbrantes y raretes para que el público los ovacionara como si fuera José Tomás dando capotazos arrimados, y eso que el verso más celebrado siempre era el de "el presidente de Estados Unidos a veces tiene que estar desnudo" de "It's alright ma"...): "Tangled up in blue", "Simple twist of fate" o "Idiot wind" son joyas literarias que valdrían medio Nobel, historias de desamor y revolución aérea, furia y ruido, canela fina. Dylan estaba en lo más alto de su carrera y en lo más bajo de su ánimo, y en esto que a golpe huracanado de violín eléctrico llegó "Desire", su best seller indiscutible y el germen de ese circo agitanado y locuelo llamado Rolling Thunder Review que quería ser un totum revolutum multicultural pero que se quedó en una pachanga no-tan-buenrrollera entre amigos aficionados al maquillaje y a Nueva Inglaterra, como muy bien refleja Sam Sephard en su legendario cuaderno de viaje. Eso sí, el concierto del Madison con Classius Clay financió el capricho.

Pero, para capricho, "Renaldo y Clara", primera y suponemos que última experiencia de Dylan detrás de las cámaras. Si a esto le unimos el fiasco de su novela "Tarántula", escrita en pleno torbellino sesentero, hay que reconocer que Dylan nunca será artista renacentista y performero. Al menos, en esta vida. No se puede tener todo, Bob. Poco a poco se va acabando la década y Dylan, además de una buena ducha, necesita reinventarse: la portada de "Street legal" y un par de canciones ("Changing of the guards" y "Senor") mosquean bastante al personal, directamente cabreado cuando escucha el desguace de sus canciones "ya sagradas" en su doble disco "At Budokan" (vale, algunas están muy bien restauradas, quedando claro que dos conciertos de Dylan nunca serán iguales). Uf, pero lo bueno, bueno estaba por llegar: el judío se nos hace cristiano, da carpetazo a sus etapas de gloria terrenal y solo ofrece nuevas canciones y homilías en sus conciertos. Las deserciones del respetable son notorias y hasta el simpático Arlo Guthrie congrega más público que él. Musicalmente hablando, el primer sermón de la montaña ("Slow train coming") tenía calidad, ritmillo gospel y dedos mágicos de Knopfler, pero los dos trullos de parroquia que le siguen casi lanzan a Bobby a una travesía del desierto durante los siguientes 40 años. Pero eso es pasto de otro post. El jueves, a esta misma hora, si Bob, digo Dios, quiere.

DYLANOLOGIE SUMMA (VOLUMEN 1)

2007-10-12T12:29:00.000+02:00

Bueno, pues vamos allá. Robert Allen Zimmerman nació el 24 de mayo de 1941 en Duluth, Minnesota. A los seis años, su familia se trasladó a Hibbing...
Un momento. ¿De qué vas? ¿Esto es la puñetera wikipedia o qué? No, a ver si nos entendemos. Rebobinemos un poco y pongámonos en perspectiva. Como los taxistas sobre el alcalde o los camareros sobre el seleccionador español, todo el mundo tiene su opinión sobre este tío, sin duda el que más litros de tinta ha acumulado sobre su persona a lo largo del siglo XX (estando vivo, claro, no cuentan ni JFK ni Marilyn ni Bin Laden, que me han dicho que está como la mojama). Entonces, creo que lo mejor sería aplicar unos cuantos brochazos más de forma "revisionista", en plan volver los pasos a lo largo de la autopista 61. Porque es muy fácil dejarse encandilar por Dylan como a mí me pasó desde que le descubrí en serio allá por el 91, haciendo acopio de casi toda su obra, oficial y pirata, ingente bibliografía y mirada admirativa y casi obsesiva hacia el mito. ¿Que por qué es fácil que te embrujen esos ojillos azulados y esos rizos estropajosos?
Ante todo, porque, aquí donde le veis, es un auténtico PALETO. Y paleto judío, que es lo peor. Y trolero, claro. Sobre todo eso. No le creció más la nariz porque ya la tiene del tamaño de un trolebús. Que si su padre le hacía descargar neveras desde los doce años, que si era representante infantil de una estrella de blues en decadencia, que si aprendió a tocar la armónica en clases nocturnas a dos dólares la jornada... Todo una sarta de patrañas con las que el muchachito del North Country intentaba camelarse, primero, a chicas rollizas como Suze y, luego, una vez que llegó a Nueva York en enero de 1961, a los postbeatniks del Village que le aceptaron como monito de feria con ropas imposibles y voz de grillo. Pero, como buen judío, Dylan no era tonto. Se arrimó a la sombra de Woody Guthrie pero en realidad quería ser el rey del rock. Ay, amigo, pero para eso tenías que tener un hueso en la cadera llamado pelvis y peinarte de vez en cuando ("nunca han intentado cortarme el pelo pero sí sacarme los ojos", declaraba por aquella época).

Así, mientras leía todo lo que caía en sus manos (o, al menos, sus solapas y contraportada, como se demuestra en el fantástico primer volumen de sus "Crónicas"), porque la Biblioteca tenía una calefacción potente, el jovencito Dylan quiso ser negro y cantar blues hablados sobre Vietnam, que era lo que hacía caja. La apoteosis fue su aparición en el Festival de Newport con la Baez y Pete Seeger cantando el "Blowin' in the wind" ante 50.000 almas en vilo. Hombre, lo de ser protestón en el fondo le picaba como una manta zamorana, pero había que tirar de himno generacional para seguir en el ajo, que la competencia era feroz. Aunque fuera con canciones de parroquia y letras crípticas, bíblicas y ginsbergianas. Esa es la diferencia capital entre Cohen y Dylan: seguramente sus calidades literarias andan paralelas, pero uno es todo luz y el otro todo sombras. El canadiense nos abre sus carnes de par en par y Dylan, como mucho, nos hace un strip-tease encebollado de máscaras bajo otras máscaras sin que nunca sepamos dónde está el cogollo. La pregunta es si él lo sabe.

En 1965, Dylan viaja a la Pérfida Albión y, aparte de enviciar a los Beatles, rasguea una guitarra eléctrica y se le cambia el oremus. Mejor dicho, se le destartala. Porque, en realidad, lo que supura su mítica dupla "Highway 61 Revisited" y "Blonde on Blonde" es punk mercurial puro y duro, escupitajos dorados y alucinógenos que, como las películas de los 70, serían impensables en la actualidad. Le intentaron desenchufar en directo, le insultaban y llamaban Judas, pero a Bob se la empezaba a pelar todo enormemente. Ya estaba cansado de ser bufón. Ahora le tocaba ser rey, aunque fuera tocando las maracas y los timbales. Para más señas, consultar esa obra maestra documental llamada "Don't Look Back", donde vacilaba a borrachos, se reía de Donovan, humillaba a la Baez y repartía ostias consagradas en el escenario con foco de luz santísima. Pá-ha-ro!
Hablando de ostias, y en estas llegó la gran leche. Casi se nos muere el hombrecillo por hacer el cabra con la "amoto". Tan mal se le quedó la cabeza que se volvió protohippie, estaba convencido de que sabía cantar como los jilgueros, se puso a aparearse como loco con su esposa politoxicómana y hasta dicen algunos que se le vio comprar un peine en una feria de buhoneros en Colorado. Sus discos eran cada vez peores, pero él era feliz como una amapola campeste. Bueno, de vez en cuando salía alguna gema ("Lay lady Lay", "All along the watchtower") que permitía consagrar a otros mediocres como Hendrix con versiones incendiarias. Es coña, ¿eh?
En un visto y no visto acontecieron los setenta, tan callando, convulsos y tanto o más jugosos que los sesenta. Pero eso será en el segundo capítulo de este rollo macabeo. Hasta el martes, amigos. Y, por cierto, no seáis tan paletos como Dylan y paséis por caja para compraros la enésima recopilación de "the very best of". Si tenéis todos los temas aquí. Y tampoco hace falta gastarse los euros en el megatocho duermebrazos que acaba de salir con todas las letras (¡encima, solo llegan hasta 2001, hace falta ser tonto!). Aquí están una por una muy bien ordenaditas alfabéticamente (con la zeta no tiene ninguna, el tunante). Que ya sabéis que, como buen judío, el menda vende hasta peluches inspirados en "If dogs run free" (y no es coña).

PD. Como está todo el mundo tan pesadito con lo de las banderitas, aquí cuelgo la de mi país, AltoVolta. ¿A que es chula? Bueno, vale, es más fea que pegarle a un bebé, pero sólo duró 24 años, del 60 al 84. Ahora hay una con una estrellita y tal.

CONSULTA POPULAR

2007-10-10T16:56:00.001+02:00

Queridos hermanos: el próximo día 26 se entregan los Premios Príncipe de Asturias, como sabéis, o deberíais. Nuestro amigo Zimmerman es uno de los galardonados y, quizá para animarle a que se desplace a la bella capital norteña, y recordando un reto que me lanzó hace unos meses Mostoman (tus amigos no te olvidan) al hilo de la Semana Cohen, igual es buena idea instaurar la Quincena Dylaniana, considerando que San Bob tiene una vida, obra y carrera mucho más fértiles y extensas. Pero, como aquí somos democráticos, aunque no demócratas, someto al consenso del respetable si queréis que los siguientes seis o siete post estén dedicados a ese pedazo de artista generacional. Y, por supuesto, también podéis sugerir el formato del especial, década por década; discografía básica, bibliografía y filmografía; álbum de fotos comentado... Si no os parece mal, dejaré que me ilustréis con vuestros comentarios entre hoy y mañana y el viernes, para celebrar el Día de la Hispanidad Hip-Hip-Hurra, nos meteremos en harinas dylanianas. O no, da igual, el caso es trastear. También podía hacer un monográfico sobre los peinados de Viggo Mortensen... Gracias, chatongos.

La caída de los dioses

2007-10-08T13:01:00.001+02:00

nmn,.
Mucho más escalofriante que el peinado a lo Ruiz de Lopera de Mortenses en "Promesas del Este" (queremos animatronics Cronenberg ya), que "Fando y Lis" con audiocomentarios de Jodorowsky (regalo de cumpleaños, el único, vamos) o que KG evolucionando con la camiseta de los Celtics (con letras de colorines italianas) ha sido el descubrimiento de este vídeo tubero de una de las últimas intervenciones del gran Orson Welles. Se trata de un anuncio japo que hizo para sacarse unas perras para alguno de sus mil proyectos imposibles de los últimos años de su vida. Como buen profesional, se nota que probó hasta la última gota del producto que promocionaba. Su "Mwwwaahaa. The french champagne" pone los pelos más de punta que el mismísimo "Rosebud". Así caen los mitos. A plomo. La condición humana...

DON ARTURO, PURITA DINAMITA

2007-10-05T18:45:00.000+02:00

ARTURO RIPSTEIN: “El renacimiento del cine mexicano no existe: en el fondo, son películas gringas”
Su cine se nutre de paraísos perdidos y resurgidas tinieblas, de polillas y carcomas, de iluminaciones y obnubilaciones peligrosas y a veces onerosas mientras de fondo suena un corrido fúnebre y las calaveras se quitan la máscara plateada de Santo. No puede ocultar su filiación buñuelesca. Es más, hubiese deseado ser Buñuel de mayor y, tal vez, aún posee tan quimérica aspiración. En vez de eso, se ha quedado en Ripstein, que tampoco es moco de pavo. Estos días el director de “La perdición de los hombres”, “Profundo carmesí” o “El náufrago de la calle Providencia” presenta en Madrid, en el marco del VivAmérica Festival en Casa de América, su último largometraje, “El carnaval de Sodoma”, filme supurante de sordidez prostibularia y princesas destronadas. Puro Ripstein. Puro México. “Va a sorprender a todo el mundo, a mí incluido, ya que aún no se ha proyectado ni en mi país”, confiesa el de Distrito Federal, que se cruzó con la historia de forma casual pero indiscutible: “No conocía nada de la novela de Pedro Valdés, pero paseando por las callles de Santo Domingo me topé con ella en una librería y me cautivó su título. Una vez comencé a leerla, no pude parar, al tiempo que imaginaba cómo quedarían tales personajes y lugares en la pantalla grande”.
Evidentemente, la posibilidad de una adaptación más o menos libre no intimida a alguien capaz de llenar de imágenes poderosas las letras de García Márquez (“El coronel no tiene quién le escriba”) o Naguib Mahfouz (“Principio y fin”), pero en este caso Ripstein se asustó ligeramente “de la naturaleza enorme y copiosa del material literario”. Por suerte, detrás de cada gran hombre siempre hay una gran mujer. Y si encima es guionista, mucho mejor: “Gracias a la ayuda de Paz Alicia Garciadiego pude dominar el reto y lograr que la película guardase un parecido razonable con la novela”, explica. Todo ello, además, utilizando una clave habitual en su obra, aunque a más de un cinéfilo se le escape: el sentido del humor. “No hay ni una sola película que no tenga su origen último en la comedia. Ni historia que carezca de intención humorística. Yo mismo no suelo llorar ni asustarme en una sala, pero siempre me río, sonrío o carcajeo cuando veo un filme, aunque me ataque lo que pase en la pantalla o fuera de ella. Supongo que ese sentimiento se traslada a mi carrera. Eso sí, el humor siempre es raro, nada convencional...”.
A punto ha estado de completar la frase con “cazurro y baturro” en honor a su gran maestro e inspirador, Luis Buñuel, con el que Ripstein (y el Séptimo Arte en general) confiesa tener una deuda de talento permanente. “Don Luis siempre será un referente sagrado. Cuando era joven y trabajé a su sombra en El ángel exterminador, deseaba ser como él hasta que me di cuenta que, evidentemente, aquello era un ideal imposible. Así que mis cuarenta años detrás de la cámara han sido un gran aprendizaje de resignación. Qué vamos a hacer, uno es quien eso. Hay que contentarse. Eso sí, estoy contento con lo que he logrado, aunque sea mucho más malo y modesto”, declara humildemente el cineasta.
Sin embargo, Don Arturo altera (educadamente, claro) su flema nada mexicana cuando se le pregunta por el momento de gloria del cine de su país, con Arriaga, Del Toro o Cuarón pisando con garbo alfombras rojas de Hollywood: “¡Un momento! No me venga con milongas. Eso no es cine mexicano, hombre. Es como si consideramos “La semilla del diablo” una película polaca. Aquello es puro cine gringo, no más. Cine mexicano es el que hacemos Carlos Reygadas o yo mismo. Esa confusión es muy dolorosa porque, aunque los directores hayan nacido en mi país, sus motivaciones y financiaciones son muy distintas a las mías. Yo no voy en busca de los dólares de la Warner, aunque respeto a quienes lo hacen”. Similar discurso y talante se ramifica al preguntar sobre un hipotético “cine latino”, término tan peregrino como el “cine europeo”: “Otra tontería. Si ni siquiera estoy seguro de que exista América como tal... Nuestro continente es tan radicalmente diverso y cosmopolita que no admite generalizaciones. Encima, muchos tienen los ojos puestos en Estados Unidos o Europa, caso del cine argentino. Como concepto, el cine latino o hispanoamericano solo sirve para llenar ensayos y acaparar coproducciones y festivales”, concluye Ripstein por todo lo alto (y claro).

Mañana en ABC.

Nota: como no había fotos chulas de don Arturo, aprovecho la coyuntura para ilustrar este tocho con una de sus musas, Salma Hayek, y de paso felicitarla por su reciente maternidad. ¿No te dije que encontraría un buen padre para tus hijos, Salmita?

REVISTERO CRECIENTE

2007-10-04T17:34:00.000+02:00

Que digan lo que quieran: los medios "en papel" estarán de capa caída, pero en las últimas semanas hemos visto nacer un periódico diario (bueno, medio, a juzgar por su precio) y la edición española de la decana ESQUIRE, "la revista inteligente para hombres interesantes" (mira, casi como "La Codorniz"). Por supuesto, el número de inauguración tiene en portada a Woody Allen, el que más "covers" ha acaparado en la historia de la publicación, con media docena. Seguido muy de cerca por el tito Andy Warhol, sobre todo con la legendaria foto ahogándose en sopa de tomate que aquí cuelgo. Por cierto, en la web oficial están todas las portadas desde 1933 hasta ahora, un glorioso repaso de la vida, la sociedad, el arte y la cultura occidental de los últimos 75 años. A leer, chicos, que solo cuesta dos eurillos. Ah, y "Cahiers" España sigue tan campante, enhorabuena a los espléndidos responsables. Y, por cierto, este mes se cumplen cien números de la revista "Estrenos de vídeo", con la que tengo el placer de colaborar desde hace tiempo. Ánimo y a resistirse contra los ataques de la piratería... Oye, hablando de piratas, ¿alguien ha visto esta peli, cuyo cartel colgaba en el despacho de Matt en mi idolatrada serie "Studio 60"? Tengo un recuerdo difuso de ella, y si ocupaba un lugar tan preferencial, debe ser la reoca. ¿O qué?

THANKS FOR THE MEMORIES, MAESTRO

2007-10-02T13:22:00.000+02:00

Hace falta estar muy seguro de sí mismo para plantarse de esta guisa en mitad de un pabellón repleto de los hinchas más inteligentes y socarrones del mundo. Pero Nacho es Nacho. Allá por el 92, pisé por primera vez la grada de la Demencia acompañado por un par de amigos, entre ellos Marta, más fanática que el Papa. Azofra, con su eterna pinta de polluelo recién levantado del cascarón, ya tomaba la batuta maestra y, más que faltas personales, dictaba justicia. En estos quince años he visto cosas de Nacho que no creeríais: asistencias imposibles, tiples limpios después de la bocina desde un lateral y ¡de espaldas!... En los oscuros 90, después de la plata angelina y antes del oro japonés, alguien tenía que poner orden y arte en esta pocilga. Y él lo hizo. Ovación y vuelta al ruedo por ello. Pero aún tiene que volver a su plaza preferida algún día. No me cabe duda de que será un pedazo de entrenador para el Estu, tanto como Mariano de Pablos ahora. De momento, siempre le recordaremos con el balón pegado a la palma de la mano, acelerando o ralentizando el tempo del partido a su antojo, con la mirada en órbita leyendo varios capítulos por delante del resto de los mortales. El Stockton español. Qué coño, Stockton es el Azofra yanqui.

PD. Por cierto, me gusta esta foto. Mucho:

Sanchez Dragó tiene un negro

2007-10-01T12:56:00.001+02:00

Y va y lo mete en una Botella. ¿El resultado? Una muestra más del asquito que da el panorama literario español. O lo que sea. Como para meter la nariz en semejantes cloacas.

BE RETRO, MY FRIEND

2007-09-28T20:08:00.000+02:00

Me encanta el retrofuturismo, o el paleofuturismo, según. Para entendernos, pelis como "Sky Captain y el mundo del mañana", videojuegos como "Bioshock" o blogs como éste. Disfrutad, criaturas, y buen fin de semana.

"EL ORFANATO" GOES TO HOLLYWOOD

2007-09-27T12:56:00.000+02:00

La Academia acaba de hablar: "El orfanato" será la elegida para defender nuestra patria en la carrera para los Oscar. Y me alegro mucho, no porque las otras dos películas en liza sean malas, que no lo son, sino porque la ópera prima de J.A. Bayona es buena. Muy buena. La vi anteayer y, de verdad, si no está entre las cinco mejores películas de terror del cine español le falta muy poquito. Ya sé que la tradición del género en nuestro país es casi patética, y que en el fondo el argumento no descubre América, pero está tan bien conducido, tan sabiamente dosificado el miedo, tan elegantemente expuesto lo sobrenatural... Sin ánimo de comparar odiosamente, "Frágiles", de Balagueró, también transitaba lugares bien conocidos por el aficionado pero con un resultado muy desangelado. Además, Belén Rueda parece haber "nacido para sufrir", y Fernando Cayo al fin puede demostrar su talento en un papel amplio y con recorrido generoso. Evidentemente, la sombra de Guillermo del Toro es "tocha", y su toque se aprecia en algunas escenas (la brutal muerte de la viejuna, casi el único respingo de toda la función) o ese excelente tramo final que juguetea entre el mundo real y el mundo del más allá, como en "El laberinto del fauno". En fin, una estupenda película y un gran acierto. Y nada de caer en la catetada de "no parece española". Si fuera así, no estaría en marcha un remake yanqui, ¿no? Mucha suerte, que la va a necesitar.

"El orfanato" se estrena el 19 de octubre

UNO MENOS: MANUEL TOLEDANO

2007-09-26T12:18:00.000+02:00

El otro día leí en los papeles este reportaje que me dejó apenado, sobresaltado y cabreado. Apenado como dejan todas las muertes, más si es de alguien a quien conociste y que pertenece a tu generación. Sobresaltado porque, como se suele decir, "no debía haberle llegado la hora" tan pronto. Y cabreado porque estamos a finales de septiembre y el suceso tuvo lugar a mediados de junio. ¿Cómo es que en tanto tiempo casi nadie haya derramado una línea o una esquela sobre Manuel Toledano? ¿No era, además, un cadáver exquisito y joven (y gay, factor clave para algunos catetos)? Claro, como tuvo que lidiar con pesos pesados informativos veraniegos como la novia puta de Pakirrín o los ridículos taurinos de Ortega Kano o Kayetano... (la k es de kaka). Entrevisté a Toledano cuando iba a estrenar "Cuernos de espuma", su primera y ya única película. No guardo un recuerdo muy concreto del encuentro (fue hace casi diez años, y en esa época sí que estaba medio estresado), pero sí conservo la grata impresión que me dio un director apasionado por su oficio y por la vida, aunque fuera al límite. Algo que chorrea cada fotograma del filme. Fue una de las grandes atracciones de la primera edición del Festival de Málaga (al que también parece que hace mil años que fui, mientras el TDK Manresa de Chichi Creus ganaba la liga ACB) y la "apuesta por la juventud" (junto a Fernando León) de Elías Querejeta. Por lo visto, tras esa vaharada de aliento fresco, o frescales, la existencia y la carrera de Manuel se fueron perdieron en un viaje espiral hacia ninguna parte. Bueno, sí, a la tumba. Pero hay algo que clama al cielo aún más, si cabe. Lo de siempre, por otra parte. Verás, precisamente ayer estaba ojeando el libro "Historia del cine español", de Caparrós Lera, que acaba de sacar T&B, donde el veterano autor (lúcido como pocos con nuestra industria y su historia) rescataba una crítica muy favorable de Cahiers du cinéma (el bueno, y con esto no quiero decir que la edición de aquí sea mala, ni mucho menos) alabando el cine español de los años 97-98 al hilo de la ópera prima de Javier Fesser. "La cinematografía más original y vital de Europa", decían. Si fue así era también por gente como Manuel Toledano. Uno menos. Una oportunidad perdida. Otra más. Descansa en paz, aunque seguro que estarás montando algunas buenas fiestacas espumosas en el más allá...

NOCHE BLANCA Y MÁGICA

2007-09-24T16:51:00.001+02:00

Moví el culo de mi sillón anatómico y de cuero (imitación) el pasado sabadete para unirme al maremoto humano y cultureta con la cosa esa de Las Noches en Blanco, orgía multidisciplinar y no muy disciplinada (como el bueno de Mostoman, según autodefinición en su blog) pero que, entre tontería performera y pelotazo subvencionado, tenía algunas perlas en la manga. Por ejemplo, la oportunidad de ver, alrededor de la medianoche, media docena de cortos de CHARLEY BOWERS en la Filmoteca. ¿Charley qué? Ya, reconozco que no tenía ni idea de quién era este cruce entre Melies y Chaplin, pero eso fue lo mejor: toparse con un perfecto extraño, un poeta cinéfilo raro y secreto, un enigma desembalado ante tus atónitos ojos. Pocas veces me lo he pasado mejor en un cine: con el piano en directo, veíamos a Bowers y a sus criaturas (desde una ostra con ojos al patinococo responsable de que las pieles de plátanos hagan resbalar) riendo a carcajadas y aplaudiendo como críos. Un regalo fabuloso. A destacar su obra maestra, "Una invención moderna", genial "hotel eléctrico" chomoniano versión hostelera. Cuelgo aquí otra de sus piezas de artesanía fina, que dejó ojiplático a Bretón. Y, también, el texto del programa de la Filmo para saber algo más de este autor del "Libro de las ilusiones" que describió Auster. Enjoy.

PD. Por hacer caso a Maxito, me he cargado el clip con uno de los cortos de Bowers. Afortunadamente, está a la vista de todos a la derecha de este post, en la sección "Echa un vistazo"...

HABEMUS GARCI. HABEMUS "EL CRACK 3" VIEJUNO

2007-09-21T13:10:00.000+02:00

Mira por dónde, y gracias a mediaciones y fuentes que no vienen al caso, ayer me visioné cómodamente "LUZ DE DOMINGO", última película de José Luis Garci preseleccionada para los Oscar y que se estrenará comercialmente el 16 de noviembre, tras haberse preestrenado ayer en Oviedo. Antes de nada, decir que Garci tal vez sea el cineasta con más prejuicios en su chepe de la historia del cine español (exceptuando a su admirado José Luis Sáenz de Heredia, quizá). Personalmente, admiro algunas películas suyas, otras me resbalan y unas pocas me parecen muy coyunturales y oportunistas, aunque sean de estética "retro". Es un gran cineasta-cinéfilo, con todas las virtudes y defectos que ello conlleva. Pero "Luz de domingo" es otra cosa. Sobre todo, porque remite a uno de sus mejores trabajos: "El crack". Y ojo que no desvelamos nada, ya que el filme está basado en un relato de Ramón Pérez de Ayala. La cosa empieza estilo "mundo viejuno", con una romería astur maravillosamente pintada por el genial Gil Parrondo. Gaiteros (Hevia de cameo) y verdes praderas coronan el amor de postal entre el secretario del ayuntamiento (buen Álex González, el púgil rookie de "La distancia") y la nieta de un humilde terrateniente (Paula Echevarría, más guapa que las pesetas). Sin embargo, la cosa da un giro al conocer al cacique local, interpretado magníficamente por un corleonesco Carlos Larrañaga con cara de liquidador de paparazzis, y sus tres hijos, que protagonizan una brutal escena, casi inédita en la filmografía de Garci. A partir de ahí se urde una venganza negra que firmaría el gran Areta o, incluso, un Charles Bronson octogenario. Impresionante Landa, mayor cara de mala ostia no se puede tener. Menos mal que al final no se retiró tras "La luz prodigiosa", como anunciaba. Aparte, igual que le pasaba al recio detective, también comparte una pasión neoyorquina "de boquilla", como demuestran las cálidas escenas con la señora de Garci en la vida real, Andrea Tenuta. La verdad es que la película te deja algo descolocado. No parece dirigirse a un público específico, como en otras ocasiones (bien sea señoronas de la calle Serrano o viejos verdes ávidos de verle la cacha a Elsa Pataki en "Ninette"), sino que diríase esconde, o hace aflorar, algunas intenciones hondas y oscuras. Y eso que el título le viene que ni pintado, porque luminosa es un rato, sobre todo al principio. Ya estaba bien de gris alquitranado de los años 50. Hay una furia contenida, una avidez de honor y dignidad casi atávicos, considerando que Asturias es la segunda patria del cineasta de la calle Narváez, que da cierta energía al filme, aunque a veces le hunde peligrosamente en la caspa ibérico-profunda. Creo que "Luz de domingo" es una película especial para Garci, porque le ha salido de las tripas, y no de la cabeza o el corazón. Pero bueno, esto son conjeturas porque, como sabéis, no he tenido el gusto de tratarle más que en un par de entrevistas, y por teléfono. El martes veré "El orfanato", otra de la terna oscarizable que me queda pendiente. A ver qué pasa. En fin, que no deja de oler a caldofrán pero con cierto aroma de venganza y chorizo a la sidra. Vamos, que el Oscar ni en sueños, aunque esta fábula caciquil igual le mola al país más chulo e imperialista del mundo. Pero eso es otra historia. Hala, buen fin de semana y mañana, a darle a las Noches en blanco satén esas.

"Luz de domingo" se estrena el próximo 16 de noviembre

A ESTO SE REFERÍA EL ARTÍCULO DE PÉREZ-REVERTE

2007-09-19T13:13:00.000+02:00

Ya sabéis, lo de las "morsas con pantalón pirata ceñido, lorzas relucientes de grasa y camiseta sudada" y demás. Ah, si es que ya no quedan mujeres así. Exactamente, hace 25 años se agotó el último modelo. Por cierto, quien quiera bucear en las mejores portadas del mundo, ahí va la cosa.

EDAD DE ORO, AUNQUE SEA DE PLATA

2007-09-17T13:19:00.001+02:00

No hay discusión posible. Estamos viviendo la Edad de Oro del baloncesto español, por mucho que ayer nos tocase la plata. Pero estos chicos nos han hecho soñar y disfrutar con este deporte como hace años no hacíamos. Soñar, sí señor. Una ilusión chiribitera que pude comprobar ayer en las ferias montadas en las plazas de Colón y Dalí, con multitud de chavales, niños y talluditos felices ante una canasta o, incluso, una lavadora.

Sin embargo, sería injusto olvidarse de las generaciones anteriores de pioneros que pusieron las bases de este deporte. Como soy del Estudiantes (equipo que sigue simbolizando los valores románticos, imaginativos, familiares, competitivos, fanáticos, deportivos, anti-lloricas y puros del basket), destaco dos hechos históricos que este año viven sus aniversarios.

Por ejemplo, hace 40 años, un 19 de marzo del 67, Emilio Segura encestó una legendaria canasta que significó la victoria ante el Real Madrid por 77-75. Triunfo que, de rebote, benefició al Juventud para ganar su primera Liga, agradeciéndole el detalle con una placa a la deportividad entregada en Badalona la temporada siguiente. Inolvidable el equipo colegial, con Ramos, Gonzalo Sagi-Vela, Codina, Romero, Cifré...

Y hace 20 años, el 28 de marzo del 87, también contra el Madri$, un abarrotado Magariños fue testigo de un épico partido con tres prórrogas y un marcador de 121-115 (récord en playoff en la ACB). 43 puntos del gran David Russell e intervenciones memorables de Carlos "Salta"Montes, Pinone, García Coll, Pedro Rodríguez, Antúnez... redondearon la gesta.

Y ya puestos, este 2007 vivió una tremenda remontada desde puestos de descenso hasta rozar los playoffs, con doce victorias seguidas desde que cogió las riendas Mariano de Pablos.

En fin, fogonazos inolvidables para cualquier amante del mejor deporte del mundo mundial. I love this gameee...

ESA (PUÑETERA) COSA (CON PLUMAS) LLAMADO CINE ESPAÑOL

2007-09-12T13:19:00.000+02:00

Sé que es muy ordinario que un columnista cite a Chesterton en alguna de sus papelas, pero como esto es un post (o entrada, como diría SoyCuba; por cierto, un abrazo) y no una columna, pues lo hacemos. ¿Qué pasa? El caso es que, este año más que nunca, el cine español se parece a aquel Islote Realidad que describía el genial escritor. Vamos, que pagas siete euros para que alguien con la cara de tu vecino o cuñado te cuente cómo se la pega su marido, cómo a su abuelete se le va yendo la cabeza, cómo este domingo le birlaron a su equipo un penalty o cómo en la guerra civil sí que había mujeres de verdad. Bocaditos de reality, en fin. No digo lorzas por si me pegan. Además, una realidad paradójica, ya que este año no ha conseguido contactar en ningún momento con el espectador, salvo alguna honrosa excepción ("Bajo las estrellas"). La semana pasada pude ver algunas pelis de nuevo cuño que, en teoría, serán el solomillo de la reentré de otoño, la más importante del año. Y, como diría Vicky Pollard, "sí, pero no". Son filmes maduros, bien dirigidos y hasta con puntos brillantes, pero poco más. Concretamente, la entrañable pero algo telefilmera "¿Y tú quién eres?", de Mercero (con un gigantesco Manuel Alexandre a quien ayer tuve la suerte de entrevistar); la enérgica pero algo acartonada "Las 13 rosas", de Martínez-Lázaro (con la cada vez mejor Marta Etura); la coral, inteligente pero algo sociológica-gerardoherreriana "Mataharis" de Icíar Bollaín y, en fin, la sainetera y silbadora "Salir pitando", de Fernández-Armero. Precisamente ayer entrevisté a Javier Gutiérrez, estupendo actor todoterreno (enorme en "Un franco, 14 pesetas" o en la terrorífica "La habitación del hijo"), que tímidamente se quejaba de que la crítica da demasiados palos al cine español. ¿Se referirá a "Borjamari y Pocholo" o a "Torrente 3"? Le recordé algunos mediocres trabajos algo elevados a "buenos" (con las 3 estrellas de rigor) y el hecho de que todas estas películas tendrán trato de excepción (dos páginas) en Madrid360. Pero no, nuestra industria tiene que seguir mamando de muchas tetas, no vaya a ser que dé unos pasos por sí sola y se descoñe desde el nido. Pobrecica mía. Aparte de estos estrenos, el panorama próximo se completará con "Siete mesas de billar francés", de Gracia Querejeta (sin duda, la mejor del pack, según comprobé hace unos meses), "Luz de domingo", de Garci (no me constan referencias, solo que la banda sonora de Hevia es rutinaria), algunas piezas terroríficas ("Rec" o "El orfanato") y algunos francotiradores como Guerín ("En la ciudad de Sylvia", este viernes en pantalla, y a ver si algunos se atreven a decir que es tan coñazo como "La línea recta"; bueno, no tanto), Gonzalo Suárez ("Oviedo Express", a finales de octubre) o Elio Quiroga ("La hora fría", este viernes sin que se haya hecho el más mínimo pase ni rueda de prensa). Ah, y los fados de Saura, claro. Y "Manolete". Eso, caga y vete. Un panorama absolutamente preocupante (no solo monetariamente hablando), porque tanto la secuela de Mortadelo y Filemón como Alex de la Iglesia con su primera peli en inglés ("Los crímenes de Oxford") se anuncian para 2008. Haciendo memoria, me acuerdo de hace diez años (finales del 97, principios del 98), cuando saltaban a la cartelera películas españolas BRILLANTES y ARRIESGADAS. Por ejemplo, "Perdita Durango", "Abre los ojos", "El milagro de P. Tinto", "Los amantes del Círculo Polar" o hasta "El corazón del guerrero" y, qué demonios, "Torrente" (el primero, claro). Películas, además, que arrasaban en taquilla y conectaban con el público, quizá precisamente por eso, porque eran VALIENTES y creían en ellas mismas. Ah, la valentía, esa virtud que, en su anverso (el miedo) fue tratada en el famoso artículo de David Trueba sobre los males del cine español, esa máquina de protestar y "protestonar". ¿Por qué, si no, ha fracasado estrepitosa y lógicamente "Caótica Ana"? ¿Por qué ninguna comedia ha entrado en el top 3 taquillero este año? ¿Por qué la película más exitosa ha sido la hispanoargentina "Pérez, el ratoncito de tus sueños" y los restos de la hispanomexicana "El laberinto del fauno"? ¿Por qué seguimos dependiendo de Amenábar & Almodóvar? ¿Por qué Javier Bardem, por ejemplo, hace tanto que no rueda cine español? ¿Por qué hay óperas primas tan brillantes (este año y el anterior, más de seis y más de siete) seguidas por segundas películas atropelladas o, por el contrario, condenadas al ostracismo (pensemos sin ir más lejos en Elio Quiroga, aunque creo que su peli es para potar)? ¿Por qué parece tan patético promocionar "La carta esférica" como "de los creadores de Alatriste"? ¿Por qué la culpa de todo la tiene la prensa "que mete mucha caña"? Una situación preocupante de la que TODOS somos en parte responsables. Pero otros mucho más que otros. Espero que el panorama cambie porque si no se liará la de San Quintín. Que este es un negocio del que comen muchos y muy buenos profesionales, no solo las estrellitas de rigor y los cineastas con el ego hinchado.
PD. Creo que este viernes la Academia propone el "trío de ases" para los Oscar. Menuda papeleta. Pero papeleta de las buenas. Habrá sorpresas y rechifla, obligatoriamente. Estaremos atentos...
PD2. Bueno, pues ya se conoce el trío calavera de "preseleccionadas": "LAS TRECE ROSAS", "EL ORFANATO" Y "LUZ DE DOMINGO". Una de Guerra Civil, una de Garci y una terrorífica "exportable" de las que "no parecen españolas". Y, por cierto, ninguna de ellas se ha estrenado todavía. Lo dicho, un desastre, aunque ya sabemos que no es lo mismo elegir las tres mejores películas españolas del año que las tres que tienen más posibilidades de llevarse la estatuilla. ¿Por qué se quedarían fuera, ya puestos, la cachondona "Caótica Ana" (más que nada para joder), la alucinante "Yo" (más que nada para que flipen en cinemascope) o la cañí "Manolete" (más que nada para perpetuar la leyenda taurina hispánica)? Ah bueno, suerte y tal y que Garci se lleve otro Oscar para superar a Bergman, Fellini y el tercer hermano Lumiere. Buen fin de semana.

LORZAS RELUCIENTES, ERIZAS FIERAS

2007-09-10T12:31:00.000+02:00

Por su interés sociológico-sexual, y porque me descojoné leyéndolo, reproduzco el artículo que ayer publicó en "XL Semanal" Arturo Pérez-Reverte (al hilo de este otro artículo), que cuando apunta y dispara a conciencia, hace blanco a base de bien. Bueno, más bien rojo sangre.

AVA GARDNER NUNCA MAIS

Se han cabreado ciertas erizas por mi artículo del otro día, quejándome de que apenas se ven señoras como las de antes: mozas de bandera a cuyo paso temblaba el suelo y se cortaban las respiraciones masculinas. Decía yo que, en vez de Sophías Lorenes, Graces Kellys y otras espléndidas hembras homologadas como tales, lo habitual hoy es toparse con adefesios patosos, lorzas sudorosas y fulanas ordinarias, espatarradas y con chanclas. Y a mis primas les ha sentado mal, sobre todo lo de las lorzas. Además de llamarme machista, neonazi, cabrón con pintas y ciscarse en mis muertos, alguna pregunta qué tengo contra las gordas. Etcétera. Eso me lleva a la conclusión de que no han captado el fondo del asunto, así que voy a explicarlo más claro, por si catorce años de perífrasis y circunloquios impiden entenderme cuando cuento algo. Más que nada, por mi lenguaje oscuro. Además, Javier Marías, a quien mencionaba en el artículo, cuenta que a él también lo están inflando a hostias, sin comerlo ni beberlo. Y pide una rectificación: está de acuerdo con toda la nómina de señoras citadas, incluidas Kim Novak, Donna Reed y Rhonda Fleming; pero él nunca habló de Jane Rusell. El error básico está en considerar que, cuando describo a una morsa con pantalón pirata ceñido, lorzas relucientes de grasa y camiseta sudada, me refiero al contenido, y no al continente. Quien deduzca burla o desprecio hacia las individuas abundantes es, literalmente, tonto del haba. De entrada, se equivocan las mujeres seguras de que a los hombres nos gustan las churris esmirriadas, tipo Calista Floja o Paulina Rubio. A ver si no confundimos las cosas. Ésas le gustan a Galiano –que se viste de torero–, al simpático muchacho Lagerfeld y a alguno más, hipócritas aparte. En materia carnal –lo intelectual y lo afectivo son otra cosa–, la mayor parte de los varones normalmente constituidos, por mucha literatura y mucho alpiste que echen al canario, prefiere una señora de rompe y rasga, en cuyas gloriosas caderas no se ponga el sol. Y es lógico. También, a fin de cuentas, lo que de verdad hace que a una hembra le tiemblen las piernas –se pongan las feministas como se pongan– no son los quesitos desnatados que van de malotes, ni los charlatanes lánguidos, sino los hombres cuajados con resabios del cazador y el guerrero que fueron hace siglos. Los que dejan las sábanas arrugadas debajo de una. No se trata, por tanto, de gordas y flacas. Como afirma el título de una película, las mujeres de verdad tienen curvas. La cuestión reside en el empaquetado. Lo que no puede pretender una pava metida en kilos –y conozco a algunas que son señoras espléndidas– es meterse en una camiseta tres tallas más pequeña, ponerse un pantalón pirata que deje la raja del tanga al descubierto y rebose chicha por los flancos, no ducharse en dos días, y que encima la llamen guapa. Y si a eso añadimos la ordinariez que tanto abunda, la mala educación, la ausencia absoluta de maneras y la imitación de cuanta retrasada mental aparece en la tele dándoselas de señora, el resultado es inevitable: desagradables tocinos sin fronteras que se creen divinas de la muerte, marmotas domingueras que no saben ponerse tacones cuando lo intentan, y tías vestidas, los días de boda, con vestido largo a las diez de la mañana, como si vinieran de cerrar un puticlub de los de antes. Para acabar, otro argumento: el de la eriza que escribe preguntando por qué diablos, si pasa el día en el curro, vuelve hecha polvo y trae a los niños del cole, tiene que vestirse de Ava Gardner en vez de ir cómoda. Aparte de la dudosa comodidad de vestir embutida como una morcilla, la respuesta es simple: no tiene por qué. Nadie la obliga, y lo de doña Ava es sólo una forma de hablar. Pero que no me exija respeto con su camiseta ceñida y sucia, su tripa al aire, su impúdico mal gusto y su desvergüenza, como tampoco me gusta el fulano de axilas sudadas, piernas peludas y chanclas que encuentro en la calle. Vestidos para matar o para ver la tele en casa, se trata de buenas maneras, nada más. En varones o hembras, esas maneras sólo pueden darse por tres motivos: genética, educación o esfuerzo personal. La plataforma Ava Gardner Nunca Mais permitirá, al menos, que quienes conocemos a mujeres capaces de combinar trabajo, casa y cole de los niños con saber cruzar las piernas, usar tacones cuando se tercia, llevar un vestido, o quitárselo, las prefiramos al resto. A una señora digna de ese tratamiento debería bastarle una tarjeta de boda como la que una amiga mía envió este verano a sus invitados: «Caballeros, sin corbata. Señoras, como Dios manda».

Paul Simon vs Connie Hawkins

2007-09-07T18:06:00.001+02:00

Aprovehando que estamos en plena fiebre del Eurobasket, he aquí un alucinante documento sobre un one on one de traca: el genial cantante y compositor Paul Simon contra el legendario ala-pívot de los Suns y Lakers (y los Globetrotters) Connie Hawkins. Realmente asombroso. Ah, y no os perdáis el link que proponía Curiosa en el anterior comentario. Buen fin de semana y el lunes volvemos con contenidos más "normales" (aunque, entre tú y yo, esto de los blogs cada vez me están dando más pereza).

Muchachada Nui is coming...

2007-09-05T13:59:00.001+02:00

Bueno, para que no me llaméis vago ni dictatorzuelo, ahí va "en primicia" (al menos eso asegura mi amigo Roberto Herreros, chanante de pro y lider del mejor grupo español de pop desde Los Fresones Rebeldes: Grande-Marlaska) el primer avance de "Muchachada Nuí", programazo que en breve quitará las telarañas de la 2. Que ya está bien de tanto documental de bichos y tanto Pusset, hombre.

PENÚLTIMAS PREGUNTAS

2007-09-04T16:51:00.000+02:00

¿Por qué el encargado de la Biblioteca Nacional no es bibliotecario-funcionario en vez de cualquier escritorzuelo con delirante "mal de Montano"?
¿Alguna vez ganará un crítico el Premio Nacional de Cinematografía (por cierto, enhorabuena, Alberto Iglesias, y perdona a mis jefes por no haber sacado tu entrevista en Blanco y Negro hace mil años)?
¿Por qué, por cierto, los críticos de cine se limitan muchas veces a contar la película y los columnistas de televisión a contar los programas como si fueran abuelitas duras de oído? ¿Se creen que somos ciegos, sordos e idiotas?
¿Por qué el Sevilla jugó ayer con la bandera de España cruzándole la pechera? ¿Se pondrán los chicos de Aragonés algún motivo flamenco para corresponder?
¿Cuántos meses nos esperan de brasa del cuore para ver si la puñetera pareja VIP que partirá peras son los señores de Marichalar, los de Urdangarín o los de Aznar?
Y, sobre todo, ¿por qué diablos se ha acabado para siempre "Studio 60"?

Amigos, aprovecho para comunicar que este gato desaparecerá unos días por cuestiones laborales. En breve volvemos a la carga. Y cuidadín que siempre os vigilo...

VUELVE LA BORRICA AL TRIGO

2007-09-04T11:58:00.000+02:00

Amigos, visto el escaso éxito de mi iniciativa organizadora, tiro por la calle de enmedio: TODOS los contenidos los colgaré aquí. Bueno, menos los videojuegos, que creo que no interesan a nadie. Y santas pascuas. Hala, totum revolotum. Así, a título informativo repesco el texto sobre "Death Proof" del ya extinto blog R-KO (qué pena, me encantaba el título). Gracias por vuestra sinceridad.

"DEATH PROOF": QUENTIN NOS MATA

¿Por qué es ésta la peor película de Tarantino? Básicamente porque, a pesar de que haya tiros, asesinatos y fetichismo del pie, parece que el viejo Quentin no se ha divertido tanto como debiera. Y eso que "Death Proof" debía ser la niña de sus ojos, el proyecto golosina que hizo sin presiones de estudio ni productores. El juguetito a su medida, en fin. Sí pero no. Entiéndeme. Tenemos a Kurt Russell más carpenteriano que nunca, a Rosario Dawson más funky y supurando sexo que nunca, a un supersonido setentero y a un coche trucado de los horrores. Pero... La primera mitad crea expectativas y la segunda las hunde. Los diálogos parecen escritos por el becario de su club de fans (que se sabe de memorieta las pelis de persecuciones incluyendo el original "60 segundos"), las secuencias on the road son sencillamente correctas y la "catarsis" final con las hembras imponiendo su territorio parece copiada de algún corto lisérgico de moteras asesinas. Con las ganas que hay de que se desmorre la tortillera esa de la nariz de orco... (¿Ves? Solo se pega lo malo). En este sentido, "Planet Terror", la cara A de Robert Rodríguez del proyecto "Grindhouse" sí que se tomó en "serio" su encarguito, haciendo una buena mala película. Aquí, el pope Taranto se ha limitado a hacer una mala película sin más. Bueno, como aún nos acordamos de "Kill Bill" se lo perdonamos, hala.

EL OTRO DÍA EN "(CAMINO A) PENSACOLA"...

2007-09-03T18:01:00.000+02:00

Y para redondear la jornada inaugural de esta nueva etapa de AltoVolta, repesco otro post y otro blog: el literario "(CAMINO A) PENSACOLA", cuya última entrada está dedicada (no muy originalmente, lo reconozco) a Umbral y su oficio de "escritor total".

HOY EN "MIRAVER"...

2007-09-03T13:59:00.001+02:00

Recordamos la columna que saco hoy en ABC sobre el tratamiento televisivo de los últimos ilustres fallecidos en nuestro país: "The End" en "MIRAVER".

HOY EN "FINAL FATALITY"...

2007-09-03T12:41:00.000+02:00

Entrada sobre los valores "une-familias" de los videojuegos y el lanzamiento de "Guild Wars: Eye of North", en "FINAL FATALITY".

HOY EN "R-KO"...

2007-09-03T12:18:00.000+02:00

Entrada sobre la última película de Tarantino, "Death Proof", en el nuevo blog de cine y otras hierbas "R-KO".

NOVEDADES

2007-09-03T12:08:00.000+02:00

Amigos, no os habréis creído que el cambio de look se iba quedar ahí, ¿no? Aunque seamos guapos, creemos que la auténtica belleza es la interior. Así que a partir de hoy hay cambios en "AltoVolta". Y es que he caído en la cuenta de que tengo muchos blogs. Quizá demasiados. Unos por obligación, otros por devoción, otros como "archivo de datos" y otros sencillamente por placer. Así que he decidido organizarme y organizaros, con permiso. Así, este blog será el tablero de mandos y boletín informativo para avisar y anunciar de los post, o entradas, que iré poniendo en el resto. A saber:

CRITICOTECA: Críticas de cine
MIRAVER: Columnas de televisión
FINAL FATALITY: Videojuegos
FINGER ROLL: NBA
PENSACOLA 73: Fotografía (ajena, que no soy artista como Max)
R-KO: Cine y miscelánea
(CAMINO A) PENSACOLA: Literatura

¿Qué os parece la idea? En fin, cada día postearé en alguno de estos blogs y lo avisaré pertinentemente. Bueno, a ver cómo sale el experimento. Y si no nos inventamos otro. Total...

TAKE FIVE

2007-08-31T12:10:00.000+02:00

Aparte de ser el último día de vacaciones para muchos españolitos, hoy es el BlogDay, una bobaduca como otra cualquiera que insta a recomendar cinco blogs majos para compartir. Así que ahí va la manita (evidentemente, los blogs recomendados en el listado de la derecha no cuentan, que no somos tan tramposos ni tan vagos).
-Mira y calla. Extraordinaria selección de la creme de la creme de la red. Toni lleva más de dos años deslumbrándonos con imágenes y curiosidades siempre fascinantes y gozosas.
- Papel continuo. Curradísimo diseño y contenidos al filo de lo imposible para esta apoteosis bizarra y pulp. Algo itinerante pero siempre gratificante.
- Agent Zero. El mejor y más cachondo bloggero de la NBA se lo toma en serio y postea numerosas perlas de su visión de la liga, del mundo, de las mujeres... Gilbert Arenas rules.
- Proyecciones blog. Un reciente descubrimiento. Relatos y pensamientos de muy alta calidad literaria. Toda una demostración de que los blogs "personales" no tienen por qué ser de primero de BUP.
- La máquina del tiempo. La cibercultura y el periodismo digital, al dente gracias al buen y constante hacer de nuestro compañero abecedario Juanfran. Además, hace poco nos descubrió cuántos blogs hay en el mundo: cien millones (a razón de 175.000 nuevos al día). Y no son todos míos, ojo.

UNO MENOS: "BUTCH" VAN BREDA KOLFF

2007-08-30T11:45:00.000+02:00

En verano la profesión más peligrosa es la de redactor de obituarios y necrológicas: caen como moscas. El aluvión de cadáveres exquisitos de esta última semana ha sepultado (nunca mejor dicho) a uno de los más curiosos entrenadores de la historia del baloncesto: "Butch" Van Breda Kolff. El otro día lancé un recordatorio en el blog de Cuéllar que fue recibido con total pasotismo y hasta una leve coña paya. Una pena, porque estamos ante todo un pionero de la NBA (empezó su carrera junto a la liga en la temporada 46-47) y head coach de los angelinos durante un par de temporadas. Una de ellas fue la mítica 68-69, en la que unos superlakers con West, Baylor y Chamberlain se enfrentaban en la final a los crepusculares Celtics con Bill Russell como jugador-entrenador. Justamente Van Breda fue recordado por sentar en el banquillo a un renqueante, aunque imprescindible, Chamberlain y propiciar que los bostonianos ganasen su undécimo anillo en trece años. Fue la gran noche en la que Russell contaba que, antes de empezar el partido, vio cómo por megafonía se anunciaban los fastos con que los chulitos Lakers iban a celebrar el título, incluyendo decenas de cajas de champán. Entonces, el gran 6 dijo a sus pupilos algo así como: "No sé cómo lo haremos pero a estos el champán se les calentará esta noche". Lo que habría que destacar de Van Breda es su raza de entrenador total ("coach is coach" fue su lema), ya que se sentó en banquillos profesionales, semiprofesionales, universitarios y hasta colegiales siempre con la misma pasión por este deporte. Una visión romántica y currante a la vez que contrasta con tanto fan del pizarrín y entrenador-vedette.

NEW LOOK

2007-08-29T17:22:00.000+02:00

Ecce blog. Color sepia old school, menos elementos accesorios para que no tarde tanto en cargarse y letras más grandes huyendo del look pizarrín que te deja las dioptrías al jerez. Se admiten comentarios, sugerencias e improperios. Y, por supuesto, como todo en la vida, es susceptible a cambios y bandazos diseñadores.

EL PEORCITO MEDEM

2007-08-27T12:41:00.000+02:00

Al fin "Caótica Ana", miraver. Afortunadamente, el viernes la vi desde el principio, puesto que una urgencia médica me impidió hacerlo el día del pase de prensa. Si no, me hubiese perdido uno de los arranques más bochornosos que recuerdo: un grupo de ibéricos rijosos y recién salidos de alguna de Delibes miman a un halcón al que solo le falta la banderita rojigualda. La alondra (sin chapela, todo un fallo) le caga mínimamente, y a continuación el Estado pone las cosas en su sitio y le desguaza sus alas de libertad y autodeterminación. ¿O acaso soy algo malpensado y retorcido? Claro que el final también es de arrea: la primera mujer india (ya puestos, podían haberse ido hasta la Venus de Nuremberg) le caga el derecho territorial encima al emperador yanqui, también metido en el Irak y no volverak, que pasaba cerca. ¿Medem al nivel de John Waters? Lo que hay que ver. Entre estas cimas del cine español (que este año se la va a pegar pero bien, y lo sentimos por algunos excelentes directores, casi todos debutantes), lo que queda es la constatación de que al cineasta vasco le sentó muy mal el affaire de "La pelota vasca", así como el parón en su "caudal creativo-iluminado". Del homenaje a su hermana muerta no nos pronunciamos por respeto y porque todos mis hermanitos están en el limbo al ser hijo único. Estamos ante lo peor (de ficción) de Medem, ni "Tierra" (la de "el enigma de la cochinilla" y Silke tropezándose en las sillas) cayó tan bajo. Por supuesto, a estas alturas no vamos a esperar que Julito tuviera un guionista que le guiara su caligrafía surrealista y simbólica (a otros ilustres no les hizo falta), pero es que esta historia es la canada: niña-salvaje en cueva ibicenca (aprende, Pocholo), residencia de estudiantes a la pata la llana, hipnosis de la señorita Peppis, me voy a Nueva York en velero, monto un enjuague saharaui porque me lo pedía el cuerpo, el zombi Antonio Vega me canta en las fiestas patronales, ladro en apache a un indio de carnavales... Qué empanada más indigesta. Y encima, cuenta atrás, en plan Greenaway. La que se ha perdido el gran Alberto Iglesias. Por si fuera poco, el personaje de Bebe es de lo más asquerosito y alarmante ("los tíos son unos violadores y nosotros unas putas", dice en el año en que se han batido récords de mujeres muertas por malos tratos) y la potencia visual medemiana de antaño ha quedado alarmantemente menguada, pues el polvo que echa Ana con el morito es uno de los peor rodados que recuerdo, al nivel del casposo Aranda (ni en el cine porno tienes futuro, hijo). Eso sí, Manuela tiene tela y Said también (visto lo visto, me entretuve pensando dónde me había cruzado yo con ese tío: leñe, si hasta le entrevisté cuando vino a promocionar "Le grand voyage"). En fin, una auténtica decepción, un auténtico trullo. Ya me lo pareció el otro día cuando vi la mitad, pero ahora se ha completado el ciclo. Medem, casi dedícate a producir documentales (no rodarlos, por Dios), que es lo que mejor te sale.

CINE TAURINO: TRAVELLING SOBRE VERÓNICA

2007-08-24T16:32:00.000+02:00

La mejor demostración de que la gran pantalla pocas veces se ha metamorfoseado dignamente en ruedo taurino es que, si preguntas a cualquier aficionado, que no sea del "tendido 7", sobre una buena película de toros, tal vez responda: "Juncal", la entrañable teleserie protagonizada por Paco Rabal. La memoria colectiva es así de campechana y traicionera. Sin embargo, que se sepa, el cine taurino ha echado un buen capote, al menos, a dos personas: A Rodolfo Valentino (y luego a Tyrone Power) para consagrarse como sex symbol gracias a "Sangre y arena" (la versión de Sharon Stone décadas después sí que tuvo delito) y a Achero Mañas para darse cuenta de que lo suyo era la dirección tras pinchar en hueso con "Belmonte". Hombre, algunas buenas corridas sí se han librado, como esa "Tarde de toros" de Ladislao Vadja; "El momento de la verdad", de Francesco Rossi, y las dos grandes orejas: la psicológica "¡Torero!" del gallego Carlos Velo, y la neorrealista "Arruza", de Bud Boetticher. Y eso que por cantidad no será: el estudioso Muriel Feiner calculó en medio millar los filmes en que aparecen, por activa o por pasiva, las astas del morlaco. Lógicamente, con mayoría nacional, desde muletazos de El Cordobés ("Chantaje a un torero") o "Platanito" ("Jugando a morir") a documentales ilustrativos como "Yo he visto a la muerte", de José María Forqué. Eso, aparte de espontáneos muletillas como Cantinflas, "Herbie Torero", los forçados lusos de "Suspiros de España (y Portugal)" y algunos naturales almodovarianos ("Hable con ella", "Matador"...). Pero aún no se ha visto en cine un buen travelling capaz de seguirle el recorrido a una buena verónica. Según los entendidos, claro. A ver qué pasa con "Manolete", biopic del mítico matador con Adrien Brody calcadito y asesorado por diestros de la talla de Espartaco o Cayetano Rivera. Veremos.

Publicado mañana en "Los sábados de ABC" dentro de un reportaje sobre el próximo estreno de "Manolete".

MUCHO TOMATE

2007-08-24T14:11:00.000+02:00

"Las salidas de los cines de la Gran Vía, sobre todo después de la última función, dan rienda suelta a muchachos fácilmente abordables. Y que, si no son solicitados, van ellos "¡al abordaje!" hechos unos verdaderos piratas. Buscan el amparo -¡ligue seguro!- de cafeterías como Morrison, la terraza y barra superior del Manila de Callao. Y los alrededores, que son la acera que va desde Callao hasta el cine Lope de Vega, en cuyos locales subterráneos, Los Sótanos, hay mucho "tomate" paseándose por las tiendas o en la barra de la cafetería".

De "Pecar en Madrid" (1976), Antonio D. Olano. Ediciones 99 (una mina de librito. Seguiremos colgando extractos, que merece la pena. Buen fin de semana, sátrapas).

LA LITERATURA CF EN ESTOS LARES: ESE TORNILLO INFINITO (MOSTOMAN DIXIT)

2007-08-22T12:09:00.000+02:00

Estaba este verano en la playa de Calpe imaginándome el Peñón de Ifach como si fuera la Estatua de la Libertad semienterrada al final de "El planeta de los simios". ¿Insolación? ¿Indigestión de fideuá? De eso nada. Sencillamente, me estaba refrescando con la lectura del último volumen de los Premios UPC de Ciencia-ficción, barómetro habitual del género en castellano (tanto edición como creación). Hay que decir que vengo siguiendo guadianescamente esta colección desde hace casi una década, desde que envié una novelilla muy mala que escribí a los 18 años (debidamente engordada para entrar en el mínimo de paginación) mayormente para que me incluyesen en el mailing y recibir ejemplares. De los leídos hasta entonces reconozco que, ni chicha ni limoná, algunas novelas cortas interesantes y otras olvidables. Pero este año había expectación, ya que los editores vendían la recopilación como "añada excepcional". Pues si esto es excepcional, apaga y vámonos. Abre la ganadora, "Trinidad", una marciana tremebunda del chileno Jorge Baradit, que entre nanorobots y anos metálicos nos desprende algunas descripciones pesadillescas y apocalípticas de mucha valía, las cosas como son. Sin embargo, el barullo argumental seudopolítico y psicomágico (ay, Jodorowsky, cuánto daño has hecho) es de impresión, aunque creo que nunca se menciona en el texto la etiqueta "cyberchamanismo". La segunda novela es "El informe Cronocorp", de Miguel Ángel López Muñoz, un matemático metido a escritor, condición que le hace caer en numerosos tópicos narrativos, así como una gran simplicidad en los diálogos y construcciones donde se repiten las mismas palabras en una misma frase. Aparte, la sinopsis tiene puntos en común con "Los cronocrímenes", ópera prima de Nacho Vigalondo y, como siempre, hay ideas interesantes (los historiadores del futuro) pero deslabazadas. Sin embargo, el nivel se despeña varios enteros con las siguientes novelitas: "El fin del mundo", de Kristine K. Rusch, una de terror rural a lo King que no entendemos cómo está donde está (aunque tampoco es desdeñable) y "Crónicas de Malhaaun", de Ángel Luis Miranda, un mejunje ininteligible que por algo necesita diccionario y glosario para seguirlo a trancas y barrancas. Y como broche de oro, "Carne verdadera", del argentino Sergio Gaut vel Hartman, un homenaje a Philip K. Dick donde abundan los gadgets al maestro, algunos ingeniosos (las barajas con el androide como joker) y otros de niño de Primaria ("Blade Runner 2 y los replicantes bandidos"). Uf, menuda colección. La verdad es que servidor tampoco es un erudito en la materia, pero leyendo este volumen tan cacareado da la impresión de que la CF española (y casi mundial) sigue sin levantar cabeza, viviendo de las rentas de sus clásicos y poco más. Hablando de clásicos, es algo triste comprobar cómo el único escritor español que ha trascendido fronteras (Domingo Santos) sólo tiene una mención especial en la edición del 97, con su bradburyana novela "Bienvenidos al bicentenario del fin del mundo". Cierto que estos premios han tenido añadas excepcionales, como la del 94, donde premiaron a Mike Resnick, triunfador de los Nebula y Hugo ese mismo año, y han descubierto o consagrado talentos como Robert J. Sawyer o Javier Negrete. Sin contar la repercusión de sus ceremonias, con conferenciantes de la talla de Brian Aldiss o Orson Scott Card. Tal vez el problema es el propio género, que sigue con el sota, caballo y rey setentero y no se muestra capaz de evolucionar más allá de lo tecnócrata. A este respecto podrían aprender de Rafael Reig y "Sangre a borbotones", sin ir más lejos. De todas formas, esperemos que tanto la Politécnica de Cataluña como Ediciones B sigan apoyando este premio. Porque menos da una piedra, ya se sabe. En fin, como diría "Ansar": vaya coñazo que he soltado.

LA PEOR JUVENTUD

2007-08-20T13:03:00.000+02:00

Este fin de semana, aparte de la tecnócrata, ultra-adrenalínica y acorralada "El ultimátum de Bourne" (la peli con menos sonrisas y más culos apretados que recuerdo; por cierto, ojito al tráiler de una mamarrachada sobre la Armada Invencible e Isabel de Inglaterra que nos endiñaron, algo acojonante, como ya me avisó mi colega Barroso), también fui a ver la última de Marco Tullio Giordana, por siempre autor de esa obra maestra en dos partes llamada "La mejor juventud" (¿será posible que nunca la consiga ver sin los ojos secos, la muy hija de puta?). Se trata de "Cuando naces ya no puedes esconderte", filme que algunos listillos miraron por encima del hombro en el último Festival de Cannes. Allá ellos, porque estamos ante una de las más lúcidas y cristalinas reflexiones sobre fenómenos como la inmigración, la compasión o la complejidad paterno-filial que hemos visto en años. La excusa de un chaval rescatado en un naufragio por una patera-pirata donde se trasladan hacinados decenas de desarraigados en busca de la felicidad sirve para que Giordana arme una visión humanista y neorrealista del asqueroso mundo que nos ha tocado vivir. Además, una visión totalmente coherente, ya que, aunque el cineasta sea un veterano activista de la izquierda, se "atreve" a filmar a un personaje rezando el Padrenuestro, algo muy poquito visto en el cine moderno, ¿a que sí? Lo decimos por los prejuicios que ondean por ahí. Con un ojo en De Sica y otro en obras recientes como "Lamerica", Giordana maneja con maestría el timón de su barco, sorteando pedruscos sentimentaloides, y nos termina de estremecer con un final insuperable, donde ni la vocecilla de Eros Ramazzotti empalaga ni un ápice de su cristalina potencia. En cuanto a los actores, todos cumplen a la perfección, destacando el jovencísimo Matteo Gadola y Alessio Boni, el inolvidable Matteo de "La mejor juventud". En definitiva, una película adulta, estremecedora y valiente que pone en entredicho la flojera de piernas del cine italiano. Por cierto, no estaría mal que se rescatasen más obras del milanés Marco Tullio.

El gran matador

2007-08-16T13:17:00.001+02:00

Todo un descubrimiento el blog de Gilbert Arenas, el Agente Zero de los Wizards. Hoy en NBA.com se anuncia su último post, donde habla de traspasos, regalos de boda y su encuentro con Beyoncé. Un crack de personaje. Rastreando por sus antiguos post he encontrado este vídeo de James White, alero de la universidad de Cincinatti que se está buscando las habichuelas en la Liga de Verano con los Pacers. Los mates del mozo (2,01 escasos) son asombrosos, sobre todo los brincos desde la mismísima línea de tiros libres. Hay uno, que falló por poco, de auténtica ciencia-ficción, pasándose el balón por debajo de las piernas. Dios mío, que entre en el concurso del próximo all-star, aunque sea de invitado. Igual es el primero que logra el mítico mate doble de Mannigault. Aprovecho también para anunciar mi nuevo blog: FINGER ROLL. Delicatessen quintaesenciada de la NBA más clásica e histórica. Cómo amamos este juego, amiguetes.

ESTAMOS SALVADOS

2007-08-16T11:40:00.000+02:00

Sí amigos, el cine español ya tiene el aceite de hígado de bacalao que le hace falta: MAR FLORES. El regreso más esperado, ni Víctor Erice ni Amenábar ni ná. La for de Aluche es la gran esperanza blanca para remotar el vuelo. Qué largos se han pasado estos nueve años desde "El Coyote" y "Resultado final". ¿Por qué nos has hecho esto, Marcita? Bueno, te lo perdonamos todo. "S", lo nuevo de Sabroso&Ayaso, los georgescukors de Lavapiés, marcará un hito en nuestra indusa industria, encima con ese argumento tan rabiosamente original sobre actrices en la época del destape. Estamos ansiosos. Albricias, zapatetas y retruécanos. El cine no está muerto. ¿Quién fue el urraco que lo dijo?
PD. La susodicha es la que está al fondo a la izquierda en el peseto, por si a alguien se le había olvidado su cara de pepona.

PSP Sexy Promotion

2007-08-15T13:29:00.001+02:00

Por si alguien tiene alguna duda de comprarse la PSP. Hala, chinitas, a jugar.

PLAYSTATIONKOAK Y XBOXRROKA

2007-08-15T13:28:00.001+02:00

¿A que no habíais visto un videojuego en euskera? Pues hala, he aquí. Joé, lo que se aburre uno en fiesta. Ah,y un saludito a Curiosa que está algo mustia últimamente, creo.

MÁS PELIS VERANIEGAS

2007-08-14T16:45:00.000+02:00

Continuamos el repaso de cine veraniego con otro ramillete de pelis que me he endiñado recientemente. Se me quedó en el tintero la extraña "Cobrador. In God We Trust", una suerte de docudrama-revolutum con pretensiones denuncias antiglobalizadoras y patatín. La verdad es que me aburrió soberanamente, tanto su montaje pedestre como su la bajísima calidad de sonido e imagen y, en fin, el argumento deslabazado y desangelado. Ni siquiera la presencia del gran Peter Fonda ayuda a subir el nivel. Curiosamente, produce El Deseo.
Otra cosa es "Whisky Romeo Zulú", largometraje auspiciado por un ex piloto que vivió en sus propias carnes las chapuceras condiciones de trabajo en una aerolínea argentina (así se entiende la presencia de aeromozas como Ingrid Rubio en "Todas las azafatas van al cielo"). Quizá lo más molesto de la película sea la subtrama romántica y algo zalamera, con lo del amor de la infancia y demás milongas sentimentales, así como el careto de tristón "estoy-de-vuelta-de-todo" del protagonista-director. Pero en fin, un poco de buen cine argentino siempre es mucho, aunque preferimos "United 93" o hasta a"Aterriza como puedas".
Corea sigue haciendo chick (perdón por el aberrante chiste jazzístico) en nuestra cartelera. Ahora sube a la red el dire de la memorable "Old Boy" con su último sobresalto: "Sympathy for Lady Vengeance", pieza pasablemente modernuqui (aunque en la sesión donde la vi el domingo tarde en el Princesa también estaba presente un periodista talludito y con generosa talla; y nada de mentar a Mr. Ego, malvados) que da más vueltas cool que una peonza para prepararnos para el auténtico highlight de la cosa: la vendetta de un grupo de padres contra el secuestrado secuestrador-asesino de sus hijos. Da miedo solo con pensarlo, viendo las noticias de este verano. Estéticamente interesante, también incorpora variantes curiosas al célebre cine de presas.
Hoy he recibido un mail que me ha alegrado la mañana: Santiago Lorenzo me agradece las atenciones que modestamente presté en ABC a su película "Un buen día lo tiene cualquiera", y hasta me pide permiso para usar el palabro "mameluco". El placer es mío, Santi. Sobre todo, por disfrutar de una comedia tan chispeante como inteligente, tan tierna como amarga, tan inspirada como personalísima. Solo una cosa: por los meandros del Pisuerga, que no tarde tu siguente peli. Que ya he leído que está en marcha y todo. Pues eso, a verla que merece mucho la pena.
Cerramos el quinteto con la peli que ya tiene mi voto para el rollo de las mejores del año que nos endilgan en el periódico el día de los inocentes, más o menos: "Ratatouille". Una absoluta y gozosa perfección que se coloca entre lo mejor de la historia del género. Hay que decir que "Cars" me pareció un filme maravilloso y muy subvalorado que el tiempo pondrá en su sitio, pero es que "Ratatouille" es la monda lironda: escenas inspiradísimas (el slapstick del prota-marioneta, el viaje por las cloacas de las ratas, la coreografía de las ratas cocinando y secuestrando al inspector de sanidad), un guión intachable (sin abusar del anacronismo, gag cinéfilo ni chiste fácil), una técnica animada sencillamente perfecta, una coherencia interna envidiable (las ratas hablan entre ellas, o como mucho al fantasma del cocinero gordo, pero NO con los humanos, por fin alguien se ha dado cuenta) y, en fin, ese Anton Ego inolvidable y glorioso que, al menos, se redime (y redime a la profesión) al final. Lo dicho, una obra maestra intachable que ganará a cada visionado, sin duda. Pues nada amigos, buena fiesta si la disfrutáis y ya volveremos con más cera de la que arde.

ATENCIÓN, PREGUNTA

2007-08-13T17:25:00.000+02:00

¿A cuántos críticos conocéis como ÉL?
La solución, mañana. O al otro.

ARRABAL, POR ASTORGA. HOY EN "ABC". DE LO MEJORCITO DEL VERANO, O DEL AÑO

2007-08-10T16:25:00.000+02:00

Fernando Arrabal:«Quiero ser santo pagano»
Locura y pánico en un jardín de Madrid. Arrabal agarra un pico y arranca a desbastar la piedra. Trastea un macetero y se mete. La tierra española es su «eterna novia cachonda». Falta la regadera para aliviarle.
-¿Vivimos en un paraíso de locos o «como un paraíso de locos» parafraseando su nuevo libro?
-Vivimos como en un paraíso de locos. Un paraíso es un lugar en el que se dan cita las tres virtudes cardinales: entonces allí la fe no tiene objeto, la esperanza, ¿para qué?, luego lo importante es elegir el amor.
-Usted tenía amor a la castidad.
-Yo he sido casto hasta los cuarenta y dos años....
-Jajajaja....
-¿Por qué se ríe usted?
-¡Un sátrapa patafísico casto!
-Yo me caso muy pronto, entonces a los 42 años tengo mi primer hijo. Es una pena que no fuera casto toda mi vida.
-¿Por qué se abstuvo de todo goce carnal?
-Porque es ideal.
-¿Es más inteligente un loco cuerdo?
-La piedra de la locura estuvo candente siempre. ¿Estamos locos o no? ¿Somos diferentes o no? Yo busco ser normal, cuando han dicho que provocaba.
-En 1967 se le juzgó por blasfemo, siglos después de que lo fuera Sócrates, que fue condenado dos veces a muerte, a beber la cicuta. ¿A quién le daría Arrabal a probar la cicuta?
-Mucha gente debería beber la cicuta. Cuando juzgaron a Houellebecq fui al proceso e invité a beber la cicuta al juez...
-(Imagino que el magistrado no se iría de cervezas con usted). Antes de morir, Ionesco le dijo: «Cuando entra un nuevo médico me pregunto: ¿A qué viene? ¿a curarme o a eutanasiarme?». Cuando llega un nuevo gobernante, ¿a qué viene: a curarnos o a eutanasiarnos?
-No sé. Yo hace muchos años que pisé la cola del león: le escribí una carta a Franco en 1972 cuando nadie se atrevía.
-¿Franco le acusó recibo?
-Sí.
-¿Y qué le contestó?
-Más o menos que viniera a España a decírselo a la cara, al Pardo. Hoy soy el único español que vive en París y no milita en ningún partido político.
-¿Le leía la cartilla a Franco?
-La «Carta a Franco» es el libro español que más se ha vendido en el mundo. Le decía cuatro cosas elementales, pero como yo era el escritor de teatro más representado en el mundo los corifeos del Gobierno -que eran los mismos que ahora, pero con otra bandera- proclamaron: «Arrabal está loco, es un provocador».
-Así que provocando al león.
-Yo he conocido a los hombres más notables de estos últimos 40 años. He sido amigo de todos (Picasso, Dalí, Ionesco, Kundera...), y nunca he visto a ninguno que sea provocador. Porque ser provocador hubiera sido una gilipollez. Es como si me pongo a mi edad a seducir a una chica. Sería un gilipollas.
-¿Cree que sigue sin tomársele en serio en España?
-Aquí se me trata demasiado bien, usted me trata bien, lo que ocurre es que el criterio es que yo escribo muy difícil, por eso tengo tres lectores. Hay ciertos pasajes de mis libros que ni yo comprendo. ¿Sabe que los españoles iban a Perpiñán a ver mis películas -«Viva la muerte», «Iré como un caballo loco»- y a comprarse la Carta a Franco?
-Pensaba que iban a ver a Brando y a comprar mantequilla.
-....
-¿Le escribiría a Zapatero?
-¿Quién es Zapatero?
-El presidente del Gobierno.
-Pero esas cosas van y vienen. Lo que me parece más estable es la bolsa, un templo religioso en el que se celebra todos los días un milagro.
-¿Un milagro? Zapatero dará 2.500 euros por niño nacido.
-Pues me tiene que enviar a mí 5.000: he tenido dos.
-Pero con carácter retroactivo no vale, señor Arrabal.
-Da igual. Esos 5.000 euros los regalaré para una función capital en Españal: que los embajadores, que son unos personajes rarísismos -salvo Chencho Arias- laven la bandera española porque el color amarillo parece gris en las embajadas. Vergonzoso espectáculo. O el amarillo de la catalana, que está hecho un desastre.
-¿Tiene algún sueño?
-Quiero ser el primer santo ateo. Todos los años se rumorea que me van a dar el Nobel de Literatura. Eso es obvio, ya me lo darán, pero lo que me daría verdadero placer es ser santo pagano: ese es mi ideal.
-Cela dijo de usted que hablaba francés con acento de guardia civil. ¿Lo ha perfeccionado?
-Tengo ese mismo acento cuando practico matemáticas o juego al ajedrez. Cometo faltas que no puede perpetrar nadie en su lengua materna.
-¿Los más insensatos calumniadores se guarecen hoy bajo el capuchón de los defensores de los derechos humanos?
-Hoy lo que más cunde es la benevolencia, las ONG, hacerse el santo civil, como Guillermo Puertas, creador de Microsoft.
-Desearía vivir Arrabal en el paraíso descrito por Marco Polo: un edén regado por cuatro ríos, de vino, leche, miel y agua...
-Siempre me han interesado los paraísos, sobre todo los edenes. Tienen algo de ese socialismo utópico y para mí lamentable que es el socialismo económico, el de Marx; soy un apasionado del socialismo religioso.
-Es usted marxista, entiendo, de Groucho y sus hermanos.
-Sí, más bien.
-Desde que se terminó el veto a su obra en España con la democracia pasó momentos inolvidables con sus «amadas» ministras: Alborch, Aguirre, Castillo y Calvo... ¿Se enamoró de ellas?
-Carmen Calvo me recibió cuando me dieron el Max de honor de teatro vestida con los colores de la República. Y yo le dije: ¡Qué alegría que el premio me lo dé mi novia republicana!
Por Antonio Astorga, ABC, 10 de agosto 2007

NOSTALGIA

2007-08-09T19:00:00.000+02:00

Mira por dónde estaba escribiendo la crítica de "Un buen día lo tiene cualquiera" y me acordé del genial Vázquez. Y luego de doña Urraca, el Doctor Cataplasma, Benito Boniato, Tete Gutapercha, Manolón conductor de camión, Doña Tecla Bisturí... Todo eso, mientras intentaba olvidar la pinta cutrecilla de la segunda parte de "Mortadelo y Filemón" que ha hecho el Neng este. Viva Bruguera. Perdón por el brote y el moquillo melancólico. La soledad y la caló tienen estas cosas...

TOP 5 VERANIEGO

2007-08-07T12:29:00.000+02:00

Como veo el cotarro (propio y ajenos) menos agitado que una guardería en Florida, no cansaremos al personal con los ilustres muertos de este verano ni con cuestiones muy sesudas. Sencillamente, enumeraremos las cinco pelis que más me han molado (en agosto se puede usar ese palabrilla) de este mes "inactivo" (no incluyo "Ratatuille" porque aún no la he visto). Por orden de aparición tenemos que rescatar "Bajo las estrellas", una de las sorpresas más agradables de nuestro último cine. Un filme-amasijo de género peliagudos que, milagrosamente, acaban fraguando de tan espléndida manera como le pasaba a "Azuloscurocasinegro". Así que apostamos por él como Goya revelación, hala. Argumento con sustancia, look de western fantasmal y navarrico, fabulosos actores y secuencias memorables (ese "y nueve, o diez: igual me enamoro de ti" que le suelta un Alberto San Juan en estado de gracia a Emma Suárez es otro de mis momentos preferidos en la gran pantalla, romanticón que sigue uno). Pulgares arriba, Puerquita.

Otra española fetén es, cómo no, "Yo", de nuevo un ejercicio de género pasado por la turmix y que no cae casi nunca en la autocomplacencia, el ombliguismo o la pedantería, y eso que lo tenía fácil. Nos encanta Álex B (aunque no fue del todo santo de nuestra devoción casi hasta "Remake"), el Miquelet paisano y no pararnos a pensar si encajan o no todas las piezas, que seguramente sí. Una pena que durase tan poco en cartel. En Madrid, en el Verdi un mes escaso y a correr.

Parecida suerte le tocó a "Fast Food Nation", otra perla rara de uno de los nuestros, Richard Linklater. Una pieza de carne picada (aquí cabe falso documental, denuncia social y gastronómica, drama "migra" y ese cine parlanchín que tanto le gusta al dire, como en el tramo de Ethan Hawke, que parece que pasaba por ahí tras emborracharse de absenta parisina) gozosamente irregular (cargante Avril Lavigne y su pandi), con una magistral Catalina Sandino (esta chica nos gusta hasta en "El corazón de la tierra"), unos espléndidos Greg Kinnear y Kris Kristofferson, un Luis Guzmán recién salido de algún "Grand Theft Auto" y un Bruce Willis sin trampa aunque sí cartón que da la clave del asunto y casi de la vida: da igual si comes mierda con tal de que la cocines adecuadamente. Lástima también que se fuerce un pelín el "choque" final con las escenas del matadero que recuerdan a Nuria Espert bañándose en sangre de res en, creo recordar, "Viva la muerte", de Arrabal. Por cierto, acaba de salir un pack en DVD de Jodorowski, por si alguien se anima.

¿Y qué decir de "Los Simpson"? Que le gustó a mi madre, que no cae en el efecto "episodio estirajado", que se notan los meses echados en el proyecto, que no abundan los guiños, o Guiñitos, a los que llevamos siguiendo la serie 20 años, con reposiciones infinitas, que Groening sigue peleado con Chuache, la White House y con la Iglesia (con cualquier iglesia) y que si la Garbo ríe, aquí Maggie habla. Mooola, mosquis.

Finiquitamos el quinteto con "Planet Terror", que ayer me la endiñé en los Golem (repletos de gafapastas queriendo ver palomitas iraníes con "Media luna") tras liarme con el carnet de los Verdi (donde la echaban al ladito de "Saraband", toma del frasco). Pues perdonadme pero me lo pasé pipa, ya desde el falso tráiler de "Machete" (¡un subgénero ya!) a las burraditas mix del cuate y su compinche Quentin (brutal su aparición, mentando a Ava Gardner y con la polla cayéndosele a trozos). Pero lo mejor es, cómo no, la gran Rose McGowan, musa de tantas peliculillas teen de serie B y Miss Kitty en esa rareza llamada "Monkeybone". Literalmente derrite el celuloide, como se ve en la bromita de la bobina perdida que nos suelta R.R. Y una curiosidad: ¿quién copió a quién en la escena del helicóptero decapitando zombis, Fresnadillo? Pues eso, que tampoco hay que rasgarse las vestiduras, que tomarse un poco de comida basura al año no hace daño. Que por algo la cocina la "mejor barbacoa de Texas", leñe. He aquí mi top 5 de lo que llevamos de verano, aunque tampoco he ido al cine día sí, día también. Que hay que desconectar un poquito, ¿o qué? Si hay alguien por allí, que diga el suyo o calle para siempre...

Boston Celtics GM Danny Ainge - Another Day at the Office

2007-08-06T14:32:00.001+02:00

No me resisto a colgar este pedazo de clip de algún sector crítico con el mandamás de los Celtics danny Ainge. Igual ahora ha cambiado de opinión gracias al letal tridente... Merece la pena verlo, la verdad.

YA ESTAMOS POR AQUI

2007-08-06T12:11:00.000+02:00

Querida muchachada, lo bueno se ha acabado y ya estamos en los madriles con el firme propósito de que llegue pronto la hora de la siesta y el escaqueo agostí. Ya he visto que os lo habéis pasado pipa en mi ausencia, así me gusta. Me he leído vuestros divertidos comentarios y me han servido para hacerme más llevadera la vuelta al cole. Sois unos cracks. En fin, hoy me dedicaré a esquilmar los casi mil mails que tengo en la despensa, las decenas de sobres y paquetillos inútiles y a quitarme las legañas del verano. Así que mañana volveremos con las cosas que hemos visto, leído y padecido. Lo mejor del mes, como quien dice, la noticia de que el ORGULLO VERDE regresa esta temporada. Sí señor. Un saludo fuerte (qué raro queda eso, ¿no?) y hasta prontito.

¿Volverán las doradas golondrinas en el Boston Garden a anidar?

FELIZ VERANO

2007-07-06T16:55:00.000+02:00

Bueno chicos, se acabó lo que se daba. El gobierno altovolteño se pira al mare nostrum en masa hasta el mes que viene. Sed buenos, cuidado con las medusas y otros animales marinos, extasiaros con alguna buena película, leed algún buen libro y amad al prójimo todo lo que podáis, o lo que os deje.
UN FUERTE ABRAZO, AMIGOS!!!!
Javi (o sea, yo)

PORTLAND MON AMOUR

2007-07-05T13:39:00.000+02:00

A veces la cartelera modorrera veraniega depara sorpresas muy nutritivas. Por ejemplo, "Mala noche" (en castellano en el original), ópera prima de Gus Van Sant que se estrenará (creo que permanecía inédita en nuestras pantallas, aunque a muchos listillos se les llenaba la boca parloteando de ella) allá por el 20 de julio. Como por esa fecha servidor estará remojándose la barriga en aguas mediterráneas, si Dios quiere, he aquí la recomendación para quien corresponda. Pongámonos en situación: corría el año 85, Jarmusch era el rey del mambo, Cassavetes estaba dando sus últimas bocanadas y el queer cinema, las primeras (el glam petardo no cuenta). Así que el avispado Gustavito cogió un poco de cada casa y lo metió en una probeta interesante que, además, anticipada su estilo indie aunque cansino de "Drugstore cowboy" y "Mi Idaho privado". La verdad es que tampoco está mal la cosa, principalmente por la naturalidad y frescura (sin demasiadas escabrosidades ni moñeces) de la historia, centrada en la atracción fatal del tendero protagonista hacia un inmigrante mexicano mudo.

El filme está basado en la autobiografía de Walt Curtis, y el prota Tim Streeter hace un gran trabajo, con una chulería encantadora que se desparrama en las escenas donde se dirige al curro saludando a todo el mundo en plan king of the street. Extrañamente, su carrera como actor empezó y terminó aquí, rodando únicamente alguna cosilla para la tele y un "American Buffalo" en Seattle. Lástima, tenía madera. Hablando de ciudades allá en el Medio Oeste, Portland es otro indudable protagonista de la cinta, con ese aire provinciano y cosmopolita de barracones y calles medio asfaltadas que deslumbra en su blanco y negro crudo. Ah, nos gusta Portland, nos gusta Rudy, Serginho y Oden. El que no nos gusta es McMillan, anda y pírate, tío. Bueno, una peli maja para lo que se avecina y que demuestra que Van Sant no siempre fue el pelma de "Last Days".

ATENCIÓN, PREGUNTA

2007-07-03T17:39:00.000+02:00

¿Parece este cartel el de una de Woody Allen (a estrenar a finales de octubre, por cierto; ojo, evidentemente no es la que empieza a rodar en los Països Catalans esos, que el tío es rápido pero no tanto)?
Preguntas colaterales:
¿Será resaca del pan tumaca?
¿O resacón de compartir tantas semanas con Scarlett Johansson?
¿Qué tiene que decir la china de todo esto?

Laurie Anderson - O Superman

2007-07-02T18:27:00.001+02:00

La divertida y más lista que el hambre performer neoyorquina actúa el 17 de julio en Madrid (un poco antes que... ¡Liza Minelli!) y justo hoy Diálogos 3 ha arrancado con esta su obra maestra. Minimalismo transformer con la virtud de machacarte las sienes con mucho más arte que cualquier canción del verano. ¿No sería puntazo que la versión 25 aniversario sustituyera a esa cosa de Los micrófonos o el Mi carro o demás liendres?

DELICIAS EXTREMEÑAS

2007-06-28T19:01:00.000+02:00

A veces nuestro ombliguismo madrileño no nos deja ver el frondoso bosque cinéfilo que también brota en la "periferia". Por ejemplo, en la bella Cáceres, donde se viene editando una excelente revista de cine llamada VERSIÓN ORIGINAL. Este mes llegan a su número 150, dedicado a "cine y adolescencia". He tenido el honor y placer de colaborar con este textito que ahora cuelgo. Felicidades, Paco e Hilario. Que cumpláis muchos más.

"QUITAMANCHAS REVISITADO
¿Es lícito lanzarse al mar interior de los recuerdos cuando aún le queda a uno medio siglo para ingresar en el club de los abuelos Cebolleta? Una pregunta parecida no paraba de rondarme hace poco más de un lustro, cuando escribía “Quitamanchas Peter Pan” (Espasa, 2002), librito que justamente lanzaba un “queo” a una de las mejores etapas para crecer y madurar en estado de película: la mía. Esto es, los años a caballo entre mediados de los ochenta y comienzos de los noventa, trufados de salas, películas y aires más o menos puros, sin los “malos humos” con tufo a calcetín usado de la etapa cineclubera de décadas anteriores ni el pestazo a palomitas industriales de la invasión de los poligonales multicines-bolera con que el séptimo arte dio la bienvenida al siglo XXI. Cinco años más tarde, esto es ahora mismo, creo tener la respuesta, como la tenía mientras recorría a salto de mata los capítulos del ensayo. Desde luego que sí. O, si se prefiere, ¿por qué no?
Por supuesto, y como en casi todo, la clave radica en las formas. Algo que intenté dejar claro y meridiano desde el prólogo, aunque algunos “obtusetes” lo tomaron justo por las uñas de los pies: toda reivindicación del cine “iniciático” y jovenzuelo es justa e incluso necesaria si no cae en lo ñoño, plañidero, lastimero y, sobre todo, anulador del presente o hasta del futuro (que, en cuestión de cinefilia, no pinta muy halagüeño, pero nunca se sabe; es lo bueno que tiene el maldito futuro, ¿no?). La verdad es que, últimamente, la cartelera nos ha reservado alguna sorpresa teñida de sana nostalgia: por ejemplo, “Clerks 2”, inesperada secuela de un filme señero (como “Delicatessen”, como “Reservoir Dogs”, como “Remando al viento”) para tantos “gamberros idealistas” que procesionaban hacia el cine Alphaville (ahora sencilla y asépticamente Golem, aunque casi todos los cines de mi infancia han corrido peor y difunta suerte, el último de ellos, el Benlliure) de la calle Martín de los Heros de Madrid como si fuese una misa semanal. Afortunadamente, el propio Kevin Smith también demostró apartarse del tono sensiblero y casi de monólogo de barra ebria con nuevas situaciones, nuevos personajes (principalmente, Rosario Dawson, que evidentemente no es ninguna chica “de las de antes”) y nuevas travesuras, que no hay nada más patético que un cuarentón contando un chiste de veinteañeros. Al final de la película, un conmovedor guiño conecta con aquella tiendecita de hace quince años que nos demostró que otro cine indie era posible.
Esa es la excepción, acaso mínima, algo torpe y gozosamente imperfecta, que nos hizo olvidar el trazo grueso del cine “teen” que, por suerte, los treintañeros no llegamos a sufrir (aunque nos rozó la oreja la anterior época de “St. Elmo, punto de encuentro”, “El club de los cinco” y demás tontunas): las “American Pie”, “Scary Movies”, “Screams” y demás churrerías precisamente manufacturadas para servir junto al tanque de pop-corn de los complejos (es un decir) de 25 salas donde las alegres muchachadas acampan sábados enteros. Quizá las nuevas generaciones se “inicien” al séptimo arte con otro tipo de ceremonias, algunas de la mano tecnológica del UMD de la PSP o del Blue-ray de la PlayStation 3, y otras pasando por la quilla del barco pirata. La diferencia es que, mientras muchos vieron cómo nacía su vocación de director de cine asistiendo a esas heroicas salas en VO, ahora, seguramente, les aflorarían las tentaciones de ser “hacker”, que es más sencillo y sin duda rentable. Los tiempos siguen cambiando. Por suerte".

CÓMO HEMOS CAMBIADO, INDY

2007-06-26T13:03:00.000+02:00

2007

1981

Malos tiempos para los héroes con látigo, ¿o qué?

DE LO MALO LO PEOR

2007-06-22T12:32:00.000+02:00

Ahora que el American Film Institute ha sacado su listita de las 100 mejores pelis yanquis de todos los tiempos, es el mejor momento para recordar las peores. Según la cachonda a la par que valiosa web "Rotten Tomatoes", estas son: desde los arañazos de "Catwoman" a las balas de fogueo de "Asesinos", hay literalmente de todo. Échala una ojeada, el buen rato está asegurado. Por cierto, qué penita que sea una peli de nuestro Antonio la que ocupe la medalla de oro, o cuchara de madera. Ya se sabe lo que comentó Spielberg: "Para jugar con mis hijos prefiero a Banderas pero para rodar una película prefiero a Bardem". Y buen fin de semana, amiguetes.

UNA DE ZOMBIS

2007-06-20T11:59:00.000+02:00

Indudablemente, el subgénero zombi es el más importante, influyente y perenne del fantaterror universal. Desde la mítica "La legión de los hombres sin alma" hasta "Amanecer de los muertos", con el increíble Everest que fue "La noche de los muertos vivientes" (para más de uno, la mejor película de terror de todos los tiempos, porque las de Whale y Browning eran otra cosa), los putrefactos no-muertos han deambulado con paso firme aunque podrido por las pantallas. Incluso el cine español tiene una rara avis como "No profanar el sueño de los muertos", de Jorge Grau, mucho más reivindicable de lo que parece. Pero nadie se esperaba que el segundo largo de Juan Carlos Fresnadillo, tras el impactante "Intacto" y su corto "Esposados", nominado al Óscar (si alguien ha visto "Psicotaxi", su segundo corto realizado junto al sobrenatural Jodorowski, que nos comente, please) fuese la secuela de "28 días después". Y el tinerfeño, gran fan del filme de Danny Boyle (interesante pero sin pasarse), cogió al toro por los cuernos y acometió "28 semanas después", un gore zombi y persecutorio donde los infectados por el virus letal vuelven a tomar Londres a fuerza de mordiscos y espumarajos. La cinta, a la chita callando, ha sido un bombazo taquillero en Estados Unidos y Gran Bretaña, y se estrena la semana que viene por aquí. Yo la estuve viendo el viernes, y el martes que viene entrevisto a Fresnadillo.
Y hay que decir que la secuela raya a buena altura, con escenas tan escalofriantes y espídicas como cabía esperar (los zombis corren que se las pelan, los cabrones, sobre todo cuando persiguen al principio a Robert Carlyle, en una mezcla entre "Parque jurásico" y la sanferminera "The Host"), gran planificación de secuencias, algún que otro tropiezo-machada (el helicóptero despedazando a los seres putrefactos con la helice a ras de suelo) y, en fin, un desenlace bochornosillamente abierto para que haya tercera parte en otra capital europea y que, suponemos, no es idea de Juan Carlos. Nada extraño, viendo el talento visual que desplegaba en "Intacto" (recordemos la magnífica secuencia de la prueba a ciegas en el bosque). En suma, un producto de lo más correcto, aunque uno siempre se pregunta: ¿si se ficha a un español para la NBA es para que juegue como un europeo o para que se convierta en un yanqui más? Eso sí, se supone que si se acerca un canario, o un murciano, a las autoridades para decir "sí, que quiero rodar una de zombis, despéjenme Londres y pónganme el estadio Wembley a mi disposición", las carcajadas se podrían escuchar en Papua (y eso que aquí tenemos a Fantastic Factory, para bien o para lo otro). Una cosa por otra, será.

La mejor escena de cine de 2007: "Memorias de Queens"

2007-06-19T18:17:00.001+02:00

Para quitarnos el mal sabor de boca del amigo Takeshi, y por coincidir una vez más con el Dr. Spaulding, ahí va la escena que más me ha gustado de lo que va de año. Dura menos de dos minutos, del 1.12 al 2.59, pero muy poquitas veces se ha visto tantísimo reunido entre los "hey" que se dedican Dito y Laurie como saludo, o en el detalle del primerísimo plano de los dedos de Downing Jr. cuando dice que conoce a la madre de Joey desde que era "así" de pequeña. Sencillamente maravilloso. Da igual que esté en inglés sin subtítulos. La emoción es un idioma universal.

PA-YA-SOOOO

2007-06-19T13:13:00.000+02:00

Nunca me ha disgustado Kitano. Más bien al contrario. Me maravilló la romántica poesía de "Hana-Bi", la ternura gamberra de "El verano de Kikujiro" y hasta la serenidad violenta de "Zatoichi". Incluso considero "Sonatine" una de las películas más innovadoras y "flipantes" de los últimos 30 años. Y nada de poses ni tontunas modennas, que para eso hay otros orientales más idolatrados y reverenciados. Precisamente por eso casi odio "Takeshis'", del que muchos han comparado al tun-tún con "8 y 1/2" y otros meta-psicoanálisis desfragmentados o autobiopics desenfocados. Ná, ni hablar del peluquín. Tomadura de cabello pura y dura se llama en mi pueblo.

Tras varios años de sequía (lo último fue el fragmento, también muy bello, de "Dolls"), el cerebro gris de "Humor amarillo" despacha una película que ni siquiera cae en el egocentrismo sino, sencillamente, en la rutina y la crisis creativa más ramplona. Lo único es que, como el hombre se conoce tan bien como si se hubiera parido, se da más vueltas que una perrillo antes de echarse la siesta. Lo que más fastidia es que "Takeshis'" podía haber sido mucho, casi el filme más importante de su autor. Pero se queda en una pálida gamberradita con un buen arranque autoparódico ("la vida del actor es difícil; hay que teñirse el pelo a veces") pero que pronto desbarra y de qué manera: zapateados inmisericordes, argumento cual agua de borrajas y, sobre todo, un debilucho afán de vivir de las rentas con autoguiños a "Brother" y, en fin, a esas legendarias escenas en la playa de "Sonatine". Muy triste, compañero. Esperemos que Beat Takeshi remonte el vuelo. Y que se deje el tinte en casa, que aunque la mona se pinte de rubia platino...

John Coltrane -' My Favourite Things'

2007-06-15T19:14:00.001+02:00

Buen fin de semana a todos. Con Colt, mucho mejor ;)
Por cierto, ¿cuáles son vuestras "favourite things"?

10 ESCRITORES DE CINE

2007-06-15T17:03:00.000+02:00

1. «Factotum» (2005), Bent Hamer. Matt Dillon se metió hasta en la viruela de Bukowski en este filme gozosamente desubicado. Notable.
2. «Pregúntale al viento» (2006), Robert Towne. Extraña pero cucamente, Collin Farrell se atrevió con el alter ego de John Fante, Arturo Bandini. Salmite le daba el do de pecho.
3. «Miguel & William» (2007), Inés París. Mientras un tal Kemp hacía de espídico Shakespeare, el torrencial Galiardo daba vida a un Cervante manco de desamor. Pse.
4. «Nora» (2000), Pat Murphy. Una de casting locuelos: ¿qué tal Ewan McGregor como Joyce, James Joyce? Venga, por Irlanda.
5. «Total eclipse» (1995), Agnieszka Holland. Otro que tal bailó fue Leo DiCaprio agarrando la pluma violeta de Rimbaud. Ojo a sus frotes con David «Verlaine» Thewlis.
6. «Las horas» (2002), Stephen Daldry. Érase una vez un Oscar a la mejor actriz a una nariz pegada. A la Kidman le tocó el gordo con su atormentada y fumeta Virginia Woolf.
7. «En el amor y en la guerra» (1996), Richard Attenborough. ¿Alguien se acuerda de Chris O’Donnell, ese mozo tan pintón como inexpresivo? Pues el tío hizo una vez de Hemingway. Pero sin barba, que como que no es lo mismo...
8. «Alatriste» (2006), Agustín Díaz-Yanes. ¿Y qué me decís de Juan Echanove como Quevedo garbancero? Pues casi se lleva el Goya y todo. Venga, alegría literaria.
9. «Kafka, la verdad oculta» (1991), Steven Soderbergh. El careto de opositor a notarías de Jeremy Irons le vino que ni pintado para encarnar al genio checo. Y la empanada mental de Soderbergh, ni te cuento.
10. «Sylvia» (2003), Christine Jeffs. La vida y milagros de la poetisa Plath, a la palestra gracias al rubio platino de Gwyneth Paltrow. ¿Por qué me recordará a Bardem como Reinaldo Arenas? Totunas nuestras.

"Historia de un crimen (Infamous)" se estrena hoy en toda España

EL PRÍNCIPE NO SALE RANA

2007-06-13T17:21:00.000+02:00

Puede que no cocine como Adrià (aunque al tonto del Burgos el mejor chef del mundo también le parezca un rasca-fogones, igual porque salió en una película españolaaagh), ni componga como Andrew Lloyd Webber ni haga casitas como Moneo o Gehry. Pero es una de las tres o cuatro personas más influyentes de la segunda mitad del siglo XX, y eso merece el Príncipe de Asturias de las Artes y hasta una barra libre permanente en el Penta, o así. Además, sucede a Woody Allen y a Paul Auster, por si algún listillo se pensaba que la cultura americana está al nivel de la suela zapatera. Felicidades, crack. Por cierto, qué cutis más fino sale en la foto esta. ¿Se habrá hecho un lifting? ¿O habrá explotado su lado femenino de una vez por todas?

Sting plays Studio 60

2007-06-12T18:59:00.001+02:00

Hoy estamos algo melódicos... Afortunadamente, un par de horas antes del shock Civera-Aznavour, gocé como pocas veces con el episodio (redifusionado) de la gran "Studio 60", que contenía esta maravillosa actuación de Sting y su no menos sublime "Fields of gold". Sin paliativos. Como decía Perry en la serie: "Ya se sabe, el chico del laúd siempre se las lleva de calle". Oro puro.

She - Charles Aznavour

2007-06-12T18:51:00.001+02:00

El otro día casi me da un aire viendo en ese sucedáneo de "Lluvia de estrellas" una "actuación" de David Civera con una grabación del "Venecia" del incomparable Aznavour. Por asociación de ideas, hace poco hablábamos de Costello y he recordado que su fabuloso "She" (canción preferida de más de una sirena rubia, seguramente)la interpretó magistralmente el gran Sir Charles, aún en plena forma. He aquí el documento.

ESTE ES MI BARRIO (¿TE DAS QUEENS?)

2007-06-12T12:09:00.000+02:00

Entono el mea culpa por no haberle dado más cancha en la guía tamagochi a "Memorias de Queens". Y eso que conocía las virtudes de la novela "A guide to recognizing your saints", el interés del director, escritor, rockero y hasta modelo de Calvin Klein Dito Montiel y, en fin, el gran momento de forma de Robert Downey Jr. Pero así son las cosas, muchachos. Así que, tras golpearme con el puño el plexo solar triplemente, recomendemos esta luminosa, parlanchina y muy pandillera película, tan curiosa que hasta brilla por su ausencia una voz en off, recurso casi obligatorio en estos casos. "Memorias de Queens" tiene algo del colegueo barrial de "Smoke", bastante de la camaradería infantil y al filo del abismo de "Sleepers" y un chorreón de cine asfáltico, quinqui e iniciático de ayer y de hoy, desde "Al rojo vivo" a "Una historia del Bronx". Ya se sabe: delincuencia parda, picores genitales, calorazo insoportable, ventiladores pegajosos y rencores escarchados, como el que rumia en la mente del protagonista (también llamado Dito Montiel, claro; este chico parece que no tiene abuela, por algo no sale en la peli) y su padre, encarnado por un avejentado pero siempre estupendo Chazz Palminteri. Y ojo al papelón de Diane West, la madre de la criatura.

Pero lo que eleva esta películas al altillo de las memorables es la escena del reencuentro entre Dito y su novieta, esa conversación casi veronesa desde el balcón donde más de uno sentirá el temblor interior de otras tantas ocasiones (y quizá amores) tan perdidas que nunca se recuperarán aunque te vuelvas a tropezar con ellas pero, qué diablos, así es la vida y es bonito recordarlas. Quien no se consuela... Cada vez me gusta más Rosario Dawson. No solo por lo obvio, aunque está excesivamente delgada, sino porque su presencia, su magnetismo y su sonrisa sirven para subir varios enteros cualquier película, incluso "Pluto Nash" (bueno, esa no). "Las aceras de Nueva York", "Clerks 2", "Alejandro Magno", "Una mala jugada"... Esta chica llegará lejos. Igual que Shia Labeouf, al amigo escocés que ya brinca y trinca en "Indiana Jones 4" y que a finales de agosto estrena "Disturbia", otra de las sorpresas de la temporada. Un último apunte: sale Eric Roberts visto y no visto, y uno se pregunta: ¿de verdad es tan malo el hermanísimo como para quedar confinado en telefilmes de gasolinera y muy poco más? ¿Es la mano negra de Julita tan grande como su bocarra? En fin, gente de Queens. Buena mala gente.

COMO EL DOMINGO ES 40 DE MAYO, A QUITARSE EL SAYO CON JESSICA ALBA-CETE

2007-06-08T16:53:00.000+02:00

Por partes o de cuerpo entero, esta californiana con sangre mexicana, francesa y danesa es la sex symbol del siglo XXI. Mientras esperamos a que vuelva a hacerse invisible en «Los cuatro fantásticos y Silver Surfer» (10 de agosto, aún queda), rastreamos cada palmo de nuestra pin-up preferida. Y así nos refrescamos el fin de semana, amigos.

1. PELAZO OXIGENADO. Arranquemos con un debate casi internacional. ¿Natural o de bote? Se admiten apuestas. Una pista: su padre es mejicano cetrino y su madre tiene sangre nórdica albina. Fifty-fifty. De todas formas, su melenaza pecadora lucía casi tan bien como el resto de su cuerpo serrano en «Sin City». Esos bailoteos aireados son memorables. Y el año que viene llega la secuela...

2. OJOS DE LINCE (O DE GATO ESCAYOLADO). Aparte de protagonizar el remake de «The Eye», el mejor escalofrío de los hermanos Pang, la mirada azabache de la moza no tienen por qué garantizar que donde pone el ojo pone la bala. Algunos patinazos como la primera parte de «Los cuatro fantásticos» o «Inmersión letal», por la que fue nominada doblemente a los Razzie a la peor actriz. Lástima.

3. CEREBRO BIEN AMUEBLADO. Pero como una cosa no quita la otra, el coco de la Alba tiene buen riego neuronal, a pesar de que le costó Dios y ayuda sacarse el graduado. Un curso intensivo de interpretación junto a William H. Macy y señora lo demuestra. Aunque, más lista, las colecciona: primera en el ránking de «Hot 100 Babes» de Maxim 2001, primera en el de mujeres más deseables de AskMen.com (2006), elegida entre las 50 «most beautiful people» por la revista People (2005)... Un hacha.

4. BOQUITA DE PIÑÓN. Para no dedicarse a la oratoria ni a la política, Jessica tiene unas cuentas perlas salidas de sus preciosos morritos a lo largo de su carrera: «Los hombres son más divas que las mujeres»; «Me encanta Bob Esponja. Es tan tontorrón como yo»; «Yo tengo mi propio rollo espiritual porque la religión debe brotar de uno»... Ni Charles Barkley da tantos titulares.

5. CON MUCHO BUSTO. A pesar de ser una de las pin-ups más deseadas del Hollywood actual, Alba tiene mucho de recatada y modosita, quizá por su educación católica o por jugar a la siempre morbosa ambigüedad picarona. Famosa es su demanda a Playboy al utilizar una imagen suya en escueto bikini en su portada. También es conocida su negativa a mostrarse en cueros en ninguna película, aunque a veces la hemos visto luciendo transparencias de par en par en alguna alfombra roja. Por cierto, las tiene operadas modelo caprino.

6. CORAZÓN DE LEONA. La carita de algodón a veces engaña. Porque aquí la amiga es más dura que el pedernal, tanto dentro de la pantalla como fuera. Su televisivo «Dark angel» daba bastante miedito, por no hablar de su Nancy Callahan, que casi se encendía las cerillas en los carrillos. Aparte, le chiflan las Harley, tiene algunos tatuajes calorretes y sus perros se llaman Nancy y Sid. Guau.

7. OMBLIGUISMO GENEROSO. Eso sí, la chica es modesta y no se cree el ombligo del mundo: pasa de dejarse ver en los saraos hollywoodienses, colabora en algunas asociaciones benéficas y es algo huraña con el famoseo. Como mucho, se la vio apoyando a los Warriors, porque su novio es íntimo de Baron Davis.

8. CUERPO DE JOTA. Y eso que su personaje en «Los cuatro fantásticos» es la mujer invisible... Lo dicho, más humilde que un amish la tía. Eso sí, daba bastante grima cuando le dio por ser anoréxica en la época de «Dark Angel». Menos mal que se tomó la revancha con los bailoteos de «Honey».

9. TREN INFERIOR. Más que piernas, lo suyo deberían ser aletas pisciformes. De hecho, saltó a la fama teen con «Flipper» y es una experta nadadora, como quedó demostrado en «Inmersión letal». A ver si alguien se anima a hacer una versión de carne y hueso de «La sirenita» en su honor.

10. SEXO. Fino y seguro. «Mi primer beso fue a los siete años, y fue un escándalo porque el chico tenía diez». Y así todo. Tamb ién sus novios son buenos chicos (Cash Warren, Michael Weatherly...), así que podría pasar por la perfecta nuera. Incluso va a protagonizar «Ten», peli basada en «Los diez mandamientos»...

MÁS DELIRANTE QUE ROCOCÓ

2007-06-06T12:48:00.000+02:00

Alarmantemente fuera de foco teníamos a Tom DiCillo, una de las grandes esperanzas blancas del cine indie de principios de los 90 y del que creíamos iba a sufrir el mismo triste destino de otros colegas de promoción como Alexander Rockwell o Kevin Smith. Por suerte, y quizá por su pinta de hermano menor de John Sayles, parece haber salido a flote gracias a "Delirious". Y eso que la película no tiene demasiado chiste pero sí mucha chistera mágica que, como aquella caja de luz de luna, DiCillo utiliza para encandilar al personal. Aunque mirando hacia atrás sin ira, ya que en "Delirious" no es difícil toparse con autoguiños muy directos a "Vivir rodando", "Una rubia auténtica" o hasta su simpática y kaurismakiana ópera prima "Johnny Suede".

Aunque no nos engañemos: "Delirious" ES Steve Buscemi, uno de esos calamares que siempre parece estar en su tinta y uno de esos tipos que demuestran que las ranas son más de fiar que los príncipes. Esa chupa color café con leche, ese pelajo grasiento, esa mezquindad moral tan irreductible... Un auténtico crack Adolpho Rollo. También destaca la presencia de Michael Pitt, ceniciento y seductor "hobo" aunque tampoco se entiende mucho cómo acaba entre cartones como un jubilata de Villaverde. Elipsis, en fin.

Y, como special guest star, otro gigante: Elvis Costello, en uno de los mejores cameos que recuerdo, lanzando dardos sobre Britney sobre hielo que me hicieron recordar las intervenciones de Lou Reed en "Blue in the face". A lo mejor me ha gustado "Delirious" porque me aplicó unos chorreoncitos de "quitamanchas Peter Pan", recordando los tiempos en los que el Alphaville aún no se llamaba Golem y, por la calle Martín de los Heros aún podías encontrar algún adoquín tan amarillo como las dichosas baldosas. Además, se repesca a Kevin Corrigan, otro habitual de los primeros 90. Ah, la nostalgia. Lo dicho, una peli simpática, cómplice y sin otras complicaciones ni aspiraciones que no sean las de hacer pasar un buen rato el sábado por la tarde con buena compañía. Que eso también es el cine, ¿no? Aunque no haya sangre fácil ni traumas provincianos...

NUNCA MÁS CALAVIERS

2007-06-04T18:05:00.000+02:00

Es de esperar que la imagen de Graig Ehlo derrotado ante "the shot" de Jordan en aquellas series del 89 no volverá a ser la marca de fábrica de los Cleveland Cavaliers. Ahora, podría sustituirse por la exhibición de LeBron (aunque el héroe del sexto partido fue el rookie Gibson) auspiciando el pase a la final por primera vez en su historia. Y para celebrarlo, ahí va esta imagen que demuestra que, también, los Cavs han sido el equipo con mejor sastrería de la historia de la NBA. Las finales empiezan el jueves 7. ¿Y qué demonios voy a hacer para pasar las noches estos cuatro días?

AHORA, A LEER UN POQUITO

2007-05-31T11:58:00.000+02:00

Ya está bien de tanto cinecito: hablemos de un arte de verdad. La literatura. Que por algo acaba de arrancar la Feria del Libro y a algunos os veo en bragas. Así que he aquí un breve repaso de algunos libros que me he endiñado en las últimas semanas, algunos buenos, otros reguleras y otros para darlos piscinazo, como hacía Umbral.

Uno que mola bastante es "White City", novela "brit-pop" de Tim Lott que recuerda irremisiblemente a Nick Horby, aunque sin tanto punteo literario en las venas. Aquí el tono es más bien de misa de réquiem alrededor de la figura de un treintañero a punto de casarse y, por ende, de perder a sus amigotes de la infancia. Lott presenta un antihéroe urbano muy cómplice, Frankie el Trola, y un escenario callejero que dan ganas de patearse. Especialmente brillante es su último tramo, donde el prota recuerda un mítico 14 de agosto y donde va comprobando que no conocía a sus compadres tanto como pensaba. El fragmento del peluquero salvaje es demoledor. Buen libro, sin complicaciones. Increíblemente, sin adaptar al cine. Linces que son algunos. Ahí va un extracto gentileza de la editorial.

Otra novelita curiosa es "Marranadas", de Marie Darrieussecq, que acaba de salir en edición de bolsillo y que le da una vuelta de tuerca al amigo Kafka. Porque aquí la metamorfosis es directamente a cerda y, para más inri, la afectada trabaja en una perfumería-puticlub. Entre sensual y repugnante, la historia contiene algunos simbolismos de la cerda vida moderna, entre ellos algunos facilones sobre la puerca clase política. Pero no se hace repetitiva y avanza con cierta soltura y sin trote cochinero. Para leer en el bus.

Pasamos al heavy metal con dos piezas de los amarillos de Anagrama, esos amigos íntimos. Ambas, alrededor del amor largo y tendido. Por un lado, la breve pero enladrillada "Sóniechka", de Liudmila Ulítskaya, una especie de Gerardo Herrero a la rusa que, en menos de 130 páginas, nos planta un puerto de categoría especial para que lo puntuemos si tenemos piernas. Y, la verdad... Mucho Premio Médicis y mucha sonata chejoviana pero pocas nueces.

Sin embargo, Alesandro Baricco sube enteros con "Esa historia", complejo y bello romance con el olor a automóvil pionero de fondo. Una oda a la cabezonería femenina y al infantil libre albedrío masculino que demuestra que no todas las estructuras narrativas ingeniosas tienen por qué remitir al plomo de Cortázar. Que es broma... Se la podría regalar Alonso a su novieta esa con cara de anchoa cantarina que se ha echado.

Y del amarillo al gris, porque la colección de narrativas ibéricas de la misma editorial ha despachado algunos títulos que encarnan eso del "falso prestigio". Por un lado, "El secreto del mal", colección de relatos inconclusos del gran Roberto Bolaño que, definitivamente, parece el mejor escritor interruptus de los últimos años. Fíjate cómo se les hizo el culo pepsi-cola con "2666". La verdad es que ahora no recuerdo ninguno especialmente brillante, salvo "El hijo del coronel". Pero tampoco me llegaron a molestar.

Algo que casi hizo "La Universidad desconocida", conjunto de poemas en verso libre y en prosa que Bolaño fue reuniendo a lo largo de su vida. Lo mejor que se puede decir de él es que Cervantes tampoco era un buen poeta. Y ya es mucho decir, me parece.

En el capítulo de insoportables tenemos "Finalmusik", de Justo Navarro, novela que aglutina lo peor de la narrativa española "de calidad": acumulación de personajes eruditamente estrafalarios, ambiente cultureta y levemente metaliterario (el prota es traductor), aire cansino y provinciano, redacción (que no escritura) pulcra y correcta... en fin, leyendo a los críticos derretirse ante este bodrio se entiende cómo le luce el pelo a nuestras letras.

Así que este fin de semana me cruzaré la calle hasta el Retiro para comprarme algún librito, si la muchedumbre busca-pegatinas y las romerías de viejunas rastreando catálogos gratis y telefamosetes firmantes no me asquean definitivamente. O, si no, me acerco al ABCD, que me pilla más cerca, y le pregunto a Toni Fontana (así parece un personaje de "Grand Theft Auto") si ya le han mandado mi plato preferido. Éste:

TIRAN MÁS DOS (O CUATRO) TETAS QUE UN COÑAZO

2007-05-30T19:58:00.000+02:00

Siguiendo con la línea verduscona-cartelera, el blog de Spaulding me ha hecho recordar esta peliculilla tremendamente gafapastista que, aunque vaya de intelectual, fake e inclasificable, se marca unos buenos pares de tetas para ver si así alguien cuela y la ve en el Verdi. Ni por esas, Augustito, ni por esas, que ha durado menos que un fósforo encendido en el Ártico. Menudo personaje el M. Torres este, por cierto, quien hace 20 años perpetró un bodrio histórico llamado "El pecador impecable" que, naturalmente, ni menciona en las notas de prensa de su "resurrección cultureta". Bueno, se entiende que a cierta edad patinen las neuronas. Y qué decir de su "Diccionario de cine español" de Espasa, donde no citaba a Amenábar pero a él sí, claro. O de sus críticas en "El País", de largo las más malas de los últimos 10 años... Figuras del cine español, sí señor. Por cierto, ¿saldrá el número 2 de Cahiers? Mañana corro al kioskero a ver si le queda alguno.

CHASCO

2007-05-29T20:03:00.000+02:00

Vaya, pues no va a ser esta un remake de aquella cinta folleteadora y celulítica de Tinto Brass que tanto alegró mi adolescencia. Lástima. Bueno, tampoco tiene mala pinta que digamos, ¿no?

YO SOY LA JUSTICIA TEX-MEX (por petición de Max)

2007-05-28T16:51:00.000+02:00

«Los tres entierros de Melquiades Estrada»
Estreno: 17 febrero 2006
****
Al amanecer, los búfalos
Director: Tommy Lee Jones.
Intérpretes: Tommy Lee Jones, Barry Pepper, January Jones.
Duración: 116 minutos.
Nacionalidad: EE.UU. - Francia, 2005.
Sería sencillo ponerse fisonomistas y soltar que el rostro enjuto y árido de Tommy Lee Jones es fiel reflejo de su alma (de cineasta, al menos), y que todas las arrugas que lo surcan confluyen en un horizonte imaginario y gelatinoso donde Ford perdió su fusil y lo encontró Peckinpah, que antes le perteneció por unas ráfagas a Huston. Pues, para no andarse con complicaciones, pongámonos y simplifiquemos, que es justamente lo que hace el protagonista de esta fulminante opera prima que amaga como «Rashomon» y resuelve como «Dersu Uzala». El propio Tommy Lee (y su culebreante deje cuate macerado en media docena de tequilas y alguna Coronita) también toma la manija interpretativa con su enorme papel de justiciero, no vengativo sino compasivo, al que solo le importa que el cadáver, injusto y absurdo, de su amigo Melquiades Estrada reciba de una vez por todas cristiana sepultura en su edén particular y pedregoso allá en la serranía «texmex».

Para ello se lo echa al hombro a su «verdugo accidental» (enorme y agónico Barry Pepper) y todos juntos (el fiambre, los porteadores, usted y yo) emprenden, o emprendemos, eso tan peligroso llamado «viaje iniciático» pero con ese toque macabro y de «calaveras y diablitos» que elude cualquier moraleja entre poli de la «migra» y espalda mojada. Aquí no hay vencedores ni vencidos, jueces ni ejecutores. Solo desgraciados y desdichados, alacranes y búfalos fantasmales tostando sus códigos éticos al sol del amanecer. Todo acaba de encajar si tenemos en cuenta que el guión lo firma Guillermo Arriaga, ese «escritor de cine» responsable de los libretos de Alejandro González Iñárritu, que aquí se deja de mejunjes y rayuelas estructurales y enfoca directamente a ese «meridiano de sangre» que relató Cormac McCarthy, otro que tal baila.
A la médula espinal del filme no le hace falta anticongelante para «brillar» como al pobre Melquiades, pero ojo al resto de costillas flotantes: ese viejo varado y ciego al que no le vale cualquier dedo que apriete su último gatillo, esas mujeres «flor de cáctus» condenadas a ser espejos paralelos por más que una intente quebrarlo, y quebrarse, con un billete de autobús (grande January Jones), esos habitantes de la frontera con un pie en cada lado y el corazón en ninguno en especial... Retales que conforman una de las armaduras cinéfilas más sólidas que se recuerdan en mucho tiempo. Sólidas e incómodas aunque, ¿quién ha dicho que esto sea un viaje de placer?

LAS DIEZ DE SAN QUINTÍN

2007-05-24T12:57:00.001+02:00

Coincidiendo con la presentación de su última peli en los Cannes, y que mañana es el día del "orgullo friqui", ahí va un top ten de las preferencias cinéfilas del bueno de Tarantino, extraídas de diversas declaraciones, premios, encuestas y homenajes en sus propias cintas.

1. «Vapyros Lesbos» (Jess Franco, 1971). En su visita promocional por «Kill Bill», no paró hasta conseguir todo lo que oliese a Jess Frank. Seguro que «Las vampiras» no se le escaparon.

2. «Hand of Death» (Gene Nelson, 1962). Pura ciencia-ficción casposa y costrosa, digna heredera de Ed Wood. Impepinable.

3. «Bande à apart» (Jean-Luc Godard, 1964). El toque cultureta, que no falta. Por algo se llama así su productora.

4. «Fahrenheit 9/11» (Michael Moore, 2004). Quentin le dio al gordo la Palma de Oro y se quedó tan pancho. «Queremos» tanto a Bush...

5. «El bueno, el feo y el malo» (Sergio Leone, 1966). Su spaghetti-western preferido. «Kill Bill 2» es todo él un gran homenaje al poncho de Eastwood almeriense.

6. «Coffy» (Jack Hill, 1973). Blaxploitation en vena, con una Pam Grier más megatrotona que nunca. Demasié.

7. «Desde Rusia con amor» (Terence Young, 1963). Su Bond predilecto. Por Dios, que se le meta en el cabezón rodar un 007 «a su manera» y con Travolta en vez del Graig ese.

8. «Impacto» (Brian de Palma, 1981). El «plagiador» De Palma no podía faltar. Presente, junto a «Taxi Driver», «Río Bravo» o «Todos rieron» entre sus filme preferidos, según declaró a Sight&Sound.

9. «Fotos» (Elio Quiroga, 1996). Al menos, eso aseguraba el director canario. Aunque si hiciéramos una lista de presuntos filmes a los que Tarantino les dio palmaditas en la espalda...

10. «A través del huracán» (Monte Hellman, 1965). Pura independencia fronteriza y pionera, con un Jack Nicholson con pelazo. Por algo Monte fue productor ejecutivo de «Reservoir Dogs».

Por cierto, mañana estaré "far from home", así que ya sabéis, buen fin de semana y no os olvidéis votar el domingo, principalmente en blanco, aunque de todas formas vuestra papeletita va a valer menos que un pistacho en la jaula de un elefante. Por si necesitáis más pruebas, leed lo que escribía el domingo mi tocayo Marías, un tipo que a veces es más almidonado que el cuello de la camisa de un picoleto, pero cuando apunta bien con sus ojillos, da en la diana de pleno. Con Dios, amigos.

"HABITACIÓN PERDIDA" O EL CANON DE LA TELESERIE

2007-05-22T16:55:00.000+02:00

Últimamente, seguir la parrilla de series interesantes o incluso imprescindibles requiere de brújula catódica muy bien afilada. O, sencillamente, selección natural: los jueves me he pasado de la chiclera "Héroes" a la muy inteligente y ácida "Studio 60". Mientras la ficción nacional se eterniza, autoengulle y estiraja, a veces se agradecen miniseries como "Habitación perdida", con media docena de episodios muy bien dosificados y pensados. Este domingo en Cuatro por fin llegó a su desenlace (tuvo que acabar el domingo pasado, pero el gilipollesco "Factor X" nos lo escamoteó), previsible y deseable (sobre todo para los que somos padres de niñas pequeñas, claro) y un buen sabor de boca para los amantes de "Twilight Zone", "Historias del otro lado" y demás joyitas regomellas. Cierto que las pesquisas del detective Miller acabaron por eclipsar la fantasía pura y dura, como era de temer. Los objetos bajaron de calidad (las tijeras giratorias eran una bobaduca y el ojo láser, cuarto y mitad, empezando por cómo se lo enrosca el tal Kreutzfeld) aunque otros aportaban sus dosis de humor absurdo, como el billete a Gallup o el peine que detiene el tiempo (además su propietario era, si no recuerdo mal, Mike White, estupendo actor friqui y mejor guionista no menos perro verde). Lo mejor de "Habitación perdida" es, como siempre, las puertas que deja abiertas: ese politeísmo cosificador con la idea de que los objetos eran trocitos de Dios, esa idea de que no todo está explicado ni clasificado, la impresión de que nos rodean cosas mucho más raritas de lo que imaginamos... Aparte de traernos a la memoria algunos legendarios relatos de tiendas de antigüedades y objetos perdidos pero con alma maldita. En definitiva: imaginativo guión (y eso que casi la cagan al final con la no desaparición de la llave), actores solventes (empezando por Peter Krause y Kevin Pollak), trato inteligente al espectador, sin alargar tramas ni sacarse de la manga personajes absurdos... ¿Será ese el canon a seguir por las teleseries? Lo bueno si breve... Desde luego, y junto al episodio de "House" dirigido por Campanella y el piloto de "Héroes", que era puro Iñárritu, de lo mejor de la tele de este año. Y la barriga de Vicky Pollard, claro. Y el mostacho de Earl. Y la nariz rota de Steve Nash, ya puestos.

PD. Por cierto, he renovado la encuestita del blog y, desgraciadamente, al hacerlo se ha volatilizado por arte de birlibirloque el reloj-gachí que tanto gustaba a Max. He puesto otro sustitutivo aunque bastante ilegible, me temo. No creo que dure mucho...

71

2007-05-17T19:15:00.000+02:00

Muchos ya le daban por muerto a los 31, o incluso antes. Pues ya lleva 71 primaveras en vaso largo o, en fin, bien moliditas sobre una tarjeta de crédito. De las "cienes" de entrevistas que he hecho a lo largo de doce años (con gente de muchísimos quilates, a veces), solo me he fotografiado con el interlocutor de marras en dos ocasiones: con Paul Naschy (que es amiguete) y con este pájaro. Un día a ver si cuelgo la instantánea, aunque fue hace diez años y el tiempo pasa cabronamente (por mí, no por él, claro). Uno de los nuestros este Dennis Hopper, actor, vividor, director, icono y excelentísimo fotógrafo. Que cumpla usted muchos más. Y que nosotros lo veamos.

Paul Anka- Smells Like Teen Spirit

2007-05-17T19:09:00.001+02:00

Precisamente el bueno de Delafú me manda este impagable clip en el que el gran Paul Anka se marca una versión boogey-crooner del himno grunge del pobre Kurt. Sin palabras.

DEL POSCINE AL POZÍ

2007-05-17T17:24:00.000+02:00

Pues sigo sin enterarme, amigos. 97 minutos del fantasma de Cobain llamado Blake (¿como el poeta?) deambulando por una mansión derruida, mascullando tole-toles interiores, escondiéndose de sus amigos y arrimados, rumiando su muerte anunciada, atendiendo a un simpático negro de las páginas amarillas (lo mejor de la peli, sin duda) y aún no sé qué diablos es eso del "poscine". Puedo hacerme una vaga aproximación leyendo al siempre brillante Carlos Losilla en "Cahiers" ("vacío, desconexión, cadáver: ¿es eso lo que queda del cine?", escribe), aunque también me acuerdo del memorable título de la crítica de Ángel Fernández Santos sobre el "Psicosis" que perpetró el amigo Gus: "Psicaca". Bodrio que, también leo, anticipó el rollete este de la "deconstrucción/negación del clasicismo y la modernidad", toma dos pájaros de un tiro. No sé, seguiremos investigando, a ver si las luminarias de Cannes me lo aclaran cuando "Last days" se estrene en sección oficial. Al final, en salas comerciales de por aquí irá el 22 de junio porque su prota, un tal Michael Pitt (que también sale en "Delirious", lo nuevo de DiCillo que se estrena mañana), quiere hacerse unos bolos con su banda, con dos narices.
Y luego me tragué la mentada "Una mujer invisible" y, uf, nada nuevo bajo el sol de Herrero: mismos tópicos de la lucha de clases (los machos alfa son gilipollas y las hembras clitorianas, egoístas; aunque luego se cambian las tornas). Ah, y claro que sale Cuca Escribano, faltaría más. Una mañanita toledana en los Princesa, vamos. Por cierto, en la primera proyección coincidí con el gran Delafú, que confesó haber pegado un par de cabezadas en la última fila. Te aseguro que no fuiste el único, my friend.

VIAJE A LA UTOPÍA

2007-05-15T12:20:00.000+02:00

Como todos sabréis, estimada muchachada, acaba de salir la edición española de Cahiers du Cinema, la archimítica revista creada en 1951 por André Bazin. Enhorabuena a los premiados, naturalmente. La semana pasada tuvo lugar su presentación en sociedad y, cómo no, nos abalanzamos sobre ella y sus 122 páginas con cinefilia algo nostálgica. Aunque de retro, poco (y eso que hay artículos clásicos repescados como el legendario "Para acabar con la profundidad de campo", de Bazin): ya desde su título, "Tiempos de futuro", comprobamos que lo que mueve a Cahiers-España es la voluntad de ir hacia adelante. Sí, pero, ¿dónde? Pues para eso se han currado una macro-encuesta típicamente de número cero (suerte que con estas cosas, aunque vanguardistas, no hay peligro de que se pudran en la nevera) con dos únicas preguntas, que en realidad es una: "¿cómo afronta usted, como creador, la práctica del cine frente a un futuro ya inmediato de cambios y transformaciones en la naturaleza de las imágenes?". Tela.
Por supuesto, la mayoría se ponen estupendos, hablan del vídeo digital y tal, alguno como Álex de la Iglesia de YouTube, otros musculan su vena filosófica muy líricamente como el gran Guerín ("una proyección muda, en blanco y negro sobre una pantalla cuadrada, es un pozo sin fondo"), otros como Erice piden matizaciones y algunos como Daniel Sánchez Arévalo responden sinceramente que no ha entendido la pregunta. Curiosamente, ninguno saca a colación el compañero de viaje que inexcusablemente deberá tener el cine si quiere seguir vivito en el siglo XXI: el ocio interactivo. El videojuego, vamos. Ni siquiera Guillermo del Toro, que me lo confesó entusiastamente hace unos meses "in person". La memoria frágil, es lo que tiene. Según seguimos leyendo las páginas de la revista, nos encontramos con más pistas "futuristas": a la última de Gus Van Sant se la llama "poscine", a "Cartas desde Iwo-Jima", "post-cine histórico"... y así. Similares adjetivos se aplican a cineastas también de estreno como Kar-Wai, Fincher, Rosales y hasta a ese ladrillo descomunal llamado "La línea recta". Sin embargo, al más genuino representante de lo que es, hoy por hoy, el séptimo arte (y lo que seguirá siendo durante mucho tiempo), se le despacha con un arrogante "chistecillo posmoderno": por supuesto, hablamos de "Spider-Man 3". Completa el número una útil agenda-miscelánea que incluye un dossier de Cannes, cómo no, y un reportaje algo denso sobre la Ley del Cine.
Y respiro tranquilo: también hay hueco para los centenarios de Hepburn y Wayne. Por un momento se me olvidó que el Cahiers original fue memorable, sobre todo, por su reivindicación del cine americano puro y duro. Una lluvia de estrellas heterodoxa ma non troppo cierra el ejemplar, con un bonito anuncio en contraportada de Pé y L'Oréal que, imagino, habrá reportado más beneficios que el resto de publicidad "indie" de la revista. Ni que decir tiene que Cahiers-España es un producto de alta calidad, digno y tan erudito como cabía esperar. Tiene firmas de primera línea (Roberto Cueto, Carlos Losilla, Carlos Reviriego...) y un director, Carlos Heredero, que, aunque peque en ocasiones de "ataque posicional" y catenaccio, es de lo mejorcito por estos lares. Además, llena un hueco cinéfilo que, desde la desaparición de Nickel Odeon y Cinerama, estaba bastante tiritando, pese a los esfuerzos de Dirigido por o Nosferatu.
Sin embargo, tiene un grave problema de fondo: el estado de salud del cine de ahora no se parece absolutamente en nada al de la época del Cahiers original, donde existía una ebullición de nuevas olas y discursos radicales que, evidentemente, ahora brilla por su ausencia. Pensar que David Lynch puede mover montañas es una utopía, cuando no una ingenuidad en la que personas tan cultas y cultivadas no deberían caer, aunque les vaya el pan en ello. Desde luego, la comunidad crítica también debe entonar el mea culpa: en una doble página al principio de la revista, Ángel Quintana habla, precisamente, de "Inland Empire" como ejemplo para "establecer un discurso, proponer un análisis y buscar una interpretación estética. Si no somos capaces de hacerlo, habremos fracasado". También resulta entrañable que afirme poco después que "no nos hallamos ante el final de una época, sino al inicio de un período extraordinario en el que escribir sobre cine es un modo de levantar acta de una de las más profundas y fascinantes mutaciones de la cultura contemporánea".
Vale, muy bonito. ¿Se referirá a los cambios de la jeta de los mutantes de "El retorno de los malditos"? ¿Quizá al famoso "sequel to remake" o a la quinta parte de Harry Potas? ¿O a ese, también, remake de autor de "Belle de Jour" perpetrado por Oliveira? ¿O quizá a la jibarización de espacios en la prensa que nos obliga a "analizar y discutir" en menos de 100 palabras? ¿En qué mundo viven estos chicos? Demasiado bonito para ser cierto, en fin. Lo dicho, deseamos a Cahiers-España una fértil y fructífera vida, porque una publicación más en el kiosko siempre es una buena noticia (excepto la revistilla esa de Mario Conde y el abogado que se tiraba a Nuria Ber, claro). Creo que en la cola de la Filmoteca del sábado había más lectores embebidos en su lectura que en la de "El guardián entre el centeno" o "Hitchcock por Truffaut". Y a ver si el jueves me veo la última de Van Sant para enterarme de una puñetera vez qué es eso del "poscine". Con tantas consolas y moderneces y resulta que estoy hecho un carcamal...
Ah, y perdón por este pedazo de tocho de post pero, como es fiesta, estoy algo ocioso.

¿POR QUÉ SE EMPEÑA GERARDO HERRERO EN SEGUIR DÁNDONOS LA BRASA?

2007-05-10T12:12:00.000+02:00

Antes que, nada, aclarar que, como es lógico, el post "tubero" de abajo está duplicado, aunque el texto, y parte del contenido, sea diferente. Intenté colgarlo ayer pero no lo conseguí, y ahora toma dos tazas de Morrisey. Bueno, merece la pena. Y sin más pasemos al asunto del día: en un par de semanas ya tenemos el trullo anual de Gerardo Herrero: "Una mujer invisible". Vaya por delante que no la he visto aún (ni ganas), pero contemplando el percal, el argumento, el reparto (hombre, falta la ínclita, por omnipresente, claro, porque no se sabe qué altas esferas leen este humilde libelo virtual, Cuca Escribano) y la autora adaptada (la Gopegui), uno se hace una composición de lugar inmediata. Sabemos que Gerardito es amo de Tornasol y mano derecha de González Macho, gurú de los Renoir. Pero hombre, que cada año nos suelte su ladrillo pre-menopáusico generacional y de ese feísmo con las tetas caídas tan deprimente no es de rigor. Y eso que aquí ha querido atenuar el efecto con un horrible cartel rosa chicle, pero ni por esas. Valoremos las obras maestras del amigo (que, por supuesto, ni conozco ni me debe dinero):

2006 Una mujer invisible
2005 Los aires difíciles
2004 Heroína
2003 El principio de Arquímedes
2002 El misterio Galíndez
2001 El lugar donde estuvo el paraíso
2000 Las razones de mis amigos
1998 Frontera Sur
1997 Territorio comanche
1996 Malena es un nombre de tango
1994 Desvío al paraíso

¿Algo que destacar entre la maleza y hojarasca? No es preciso que habléis todos a la vez. Encima, los títulos son tan intercambiables como sus argumentos: "Las razones de los aires difíciles", "Una mujer donde estuvo el paraíso", "El principio invisible"... Al menos, el hombre debe tener un buen poder de seducción. ¿A qué invitaría a Harvey Keitel para "El misterio Galíndez", por ejemplo? ¿O cómo convencería a Adriana Ozores Resines para que se cambiara el peinado para "Heroína"? Y lo peor es que le salen imitadores y discípulos, como "Atlas de geografía humana" o "Pudor", ambas, qué casualidad, de la misma y tensadísima cuerda exhibidora. Como anécdota, decir que me propusieron la semana pasada acudir a un homenaje en el Festival de Verona a tan insigne creador que, además, ha tenido una "amplia cobertura informativa" (las chuchis de Efe y a correr). Por supuesto, pasé palabra, por una vez que pude. En fin, que con realidades así, no me extraña que al cine español le luzca la melena que ni a Farrukito. ¿O qué? Bueno, mejor no doy más caña a ver si me quitan el carnet de prensa de los Renoir, por bocazas.

Morrissey - There Is A Light That Never Goes Out

2007-05-10T10:11:00.001+02:00

Siguiendo con la tónica del post anterior, ahí va the best love song ever, hala. Encima, con un Morrisey pletórico y en forma. Qué bonito es el amor cuando llega (y no se va, claro).

Morrissey-There is a Light That Never Goes Out (Live)

2007-05-10T10:10:00.001+02:00

Nada, pues aporvechando el tono del post anterior, ahí va la mejor love song ever, hala. Encima, con una soberbia interpretación de Morrisey y sus camisas. En Benicásim aún le hacen la ola.

AMOR ETERNO

2007-05-08T16:56:00.000+02:00

Antes de que deje de manar en la cartelera, algunas palabras sobre "La fuente de la vida". Sobre todo, tras haber sido puesto a caldo por tirios y troyanos algo injustamente y con cierta saña "en plan Bajo Ulloa" (con lo encantador que es, o era, el bueno de Darren...). El principal problema de la película es, precisamente, su falta de regulación térmica del agüita de la fontana. Vamos, que se marca unos pasotes casi de peyote a lo "Apocalypto" para luego voltear a una cuchipanda de ciencia-ficción new age con el calvo de la lotería haciendo yoga(cierto que da risa, sobre todo si solo te has leído a Arthur C. Clarke en las solapas y no has probado las mieles de la meditación trascendental, y esto no va de coña) cuando, en realidad, el solomillo es una historia de amor bigger than life, incluso algo necrófila.

Claro que sí, esos tortolitos mirando la estrella, o nebulosa, con su telescopio, esa cabaña nevada, esa bañera perfumada... ¿Qué más da si lo que le enchufan al mono es corteza de abedul pura y dura? ¿No son más peregrinos los métodos de House y nos los tragamos a pies juntillas? Oye, y tampoco el solazo de celofán es la releche, porque se parece un congo al ojo-vagina de "El señor de los anillos". ¿O qué? En fin, que "La fuente de la vida" puede ser fallida, irregular, pretenciosa y con más acné que un quinceañero. Pero bueno, al menos es rebelde con una buena causa: el amor verdadero, ese para el que no vale ningún elixir de la eterna juventud porque en sí ya es la mejor forma de alcanzar la inmortalidad. Bonito, ¿eh? Se nota que estamos en primavera.

TÚ ASESINA, QUE FINCHER LIMPIA LA SANGRE

2007-05-03T20:11:00.000+02:00

Salgo de ver "Zodiac" (por cierto, gran web oficial), lo último de David Fincher, director "de culto" y pionero en el cine-clip-spot de los 90. Aunque con matices. Su "Alien 3" sigue siendo un pasote para algunos aunque a mí no me acaba de fascinar y su "Seven" tiene más trampas que una de chinos (alguna de ellas, bibliotecarias mayormente, se repiten en su última peli; y hasta aquí puedo leer). Tampoco me chifla "La habitación del pánico", pese a la Jodie Fosterrier. Aunque reconozco que "The Game" y "El club de la lucha" son por momentos magistrales y con más conchas y capas incluso metafísicas que un galápago malgache. Casi nunca ser moderno y "visual" había tenido tantas connotaciones positivas. Pues mira por dónde, ahora le da por echar el freno, Magdaleno, y ponerse setentero en la línea pakuliana para narrar extenuantemente (¡160 minutazos dura la cosa!) la pormenorizada investigación (plagada de azares y palos de ciego, supongo que por la naturaleza amateur del prota) de un caricaturista de periódico siguiendo los pasos del asesino del Zodiaco, que a finales de los 60 y principios de los 70 sembró el pánico en San Francisco.

No me ha acabado de convencer la película, sobre todo por lo minuciosa y milimétrica que pretende ser. Visualmente parece que tiene como filtro la gabardina de Colombo, algunos personajes entran y salen en plan vodevil (el interpretado por Brian Cox, por ejemplo) y hay meteduras de pata novatas (¿cómo es posible que un dibujante con 9 meses en el tajo asista libremente a las reuniones de redacción más herméticas de un diario? Lo sé porque mi mesa en ABC está justo enfrente de la sala de reunión y veo el percal que desfila a diario. Ya sé que aquello es América pero...). Tampoco entiendo la voz de pito de Mark Ruffalo, por mucho que se haga el poli bueno, ni el rollo familiar del algo pamplinero protagonista. Aunque el gazapo más absurdo llega casi al final, y no destripo nada: una de las víctimas que escapó de las garras del asesino en 1968-69 le reconoce en una foto a principios de los 90. Se supone que el personaje debería ser prácticamente cincuentón, pues era veinteañero el "día de autos". Pues el actor que encarna a tal personaje es Jimmi Simpson (el rubio de "Stay Alive"), que nació en... 1975. Vamos, que podría ser su hijo perfectamente. Y encima, con la cara de teenager que tiene el pollo. Chúpate esa. Claro que, viendo a Jake Gyllenhaal sumergido en la fuente de la eterna juventud durante todo ese tiempo, que ni de peinado cambia el tío... (al menos, en "Brokeback Mountain" le pegaron mostacho para aparentar más edad)... Lo mejorcito, esa Chloë Sevigny de moda (aunque tras la peli de Gallo la veo con otros ojos siempre) y un Robert Downey Jr. en racha, aunque aquí sea un mero estereotipo de periodista-derrotado-alcoholizado-pero aún con olfato. En fin, una película elegantona (hay puestas en escena de clinic), que en su última hora sube algunos enteros pero, ni de lejos, el revolcón al género que han visto algunos. Las cosas como son.

"Zodiac" se estrena el 18 de mayo en España